Pourquoi me raconter des histoires ? Le Tueur de Dragons avait repris du service, et il se sentait dans son élément. Plus que jamais.

La plupart des chaînes télé avaient installé leurs caméras autour du PC de la police de Washington. En m’approchant, j’aperçus Thor Richter, le patron de la Violent Crime Unit, la brigade des crimes violents. Planté derrière une haie de micros, il répondait en personne à tous les journalistes.

Autrement dit, Bree était toujours là-haut, sans doute peu pressée de redescendre. Les relations publiques, les petites magouilles internes, très peu pour elle. Elle détestait Richter autant que moi. Ce connard sans scrupules, toujours prompt à se réfugier derrière les textes, était un lèche-cul de première. Et il fallait vraiment n’avoir honte de rien pour oser se prénommer Thor ! Bon, d’accord, mon jugement était peut-être un peu sévère, mais ce type m’écœurait.

Un calme relatif régnait dans le hall de l’immeuble. Deux hommes en tenue me reconnurent ; apparemment, ils ignoraient que j’avais quitté la police depuis un certain temps déjà. Je pris l’ascenseur, presque certain de ne pas franchir le dernier périmètre. Quelqu’un, là-haut, devait contrôler les plaques.

Et, en effet, je me retrouvai nez à nez avec Tony Dowell, un flic longtemps affecté à Southeast, dont je n’avais pas eu de nouvelles depuis de nombreuses années.

— Tiens donc, Alex Cross.

— Salut, Tony. Je pensais qu’on les mettait à la retraite, les types de ton âge. Bree Stone est dans le coin ?

Tony prit sa radio pour passer un appel, puis se ravisa.

— Au fond du couloir, m’indiqua-t-il en me tendant une paire de gants en latex. Mets ça d’abord.