Tout en regardant le numéro en direct de SW – car il s’agissait bien de cela, d’un acte parfaitement calculé – je m’intéressais à quelque chose de beaucoup plus captivant.

Je voyais, par écran interposé, que les mains de Bree s’agitaient. Elle essayait de se défaire de ses liens, aussi discrètement que possible. Il fallait donc que je prolonge le face-à-face avec Anthony et Sandy pour qu’ils se concentrent sur moi.

— Mais tout ça, c’est signé Tyler Bell, fis-je remarquer. Officiellement, vous deux, vous n’existez pas. Et Sandy encore moins.

Comme si je ne m’en fichais pas totalement.

— Vous ne m’écoutez pas. Tout ça (sa main balaya toute la pièce), c’est le délire du jour, ni plus ni moins. Une fois qu’on sera partis, une fois que tout le monde aura vu les infos, on remettra ça. Peut-être avec un autre flic. Ou un journaliste. Un présentateur de télé. Un grand nom du Washington Post ou de USA Today.

— Vous savez que vous n’êtes pas le premier à faire ça, j’espère ? Colin Johns ? À Miami, en 1995 ?

Là, le vernis d’Anthony se craquela légèrement.

— Jamais entendu parler de lui.

— C’est justement le point que je voulais souligner. Colin Johns a été célèbre pendant, disons, cinq minutes. Et, à ce jeu-là, il était bien meilleur que vous, que vous deux.

Anthony me regardait en hochant la tête, les bras croisés, et je sentais bien que je commençais à l’énerver sérieusement.

— Vous savez que vous êtes vraiment nul, comme psy ? Qu’est-ce que vous espérez ? Que je vous laisse en vie ?

— Non, mais je peux vous gâcher votre plaisir.

Il fallait que je me montre sûr de moi. Peu importait que je mente, peu importait que je me serve ou non de mes compétences professionnelles. J’inventais au fur et à mesure.

— Et Ronny Jessup ? Trois meurtres, chaque fois en direct. Et sans pseudo. Vous avez entendu parler de Ronny Jessup ? Et vous, Sandy ?

Sandy me gratifia d’un petit sourire vénéneux.

— Non, mais mon vilain petit doigt me dit que vous, vous allez bientôt mourir. J’ai hâte de voir ça.

En deux foulées, Anthony traversa la pièce et me frappa le visage d’un coup de crosse.

— Continuez comme ça, Dr Cross !

Il fit mine de recommencer, mais je savais qu’il n’oserait pas. Il fallait que je reste conscient.

J’étais là pour assister au spectacle !

Je crachai du sang, puis balançai un autre nom fictif.

— Madeline Purvis, à Boston, en 1958.

— Bon, ça suffit. À partir de maintenant, port du bâillon obligatoire.

Il se précipita vers ses accessoires, rangea son arme et prit un rouleau de ruban adhésif. Il en déchira un bout, revint vers moi.

J’avais tourné la tête. Non pour l’empêcher de me bâillonner, mais pour qu’il soit mieux placé. J’ignorais si Bree avait enfin réussi à se détacher, mais, de toute manière, les dés étaient lancés.

Anthony s’approchait de moi quand Bree retrouva enfin l’usage de ses bras.

Sandy hurla : « Frangin ! »

Frangin ? Ils étaient frère et sœur ? Je tombais des nues. J’avais encore en mémoire la scène gratinée de ma salle d’attente. Frère et sœur, mais aussi amants ?