Cette nuit-là, tandis que se poursuivait le ballet des voitures de police, noyés dans la foule des curieux parqués en face du Riverwalk, un homme et une femme en tenue de jogging admiraient leur œuvre.

Le fulgurant personnage qu’ils avaient créé. Yousef Qasim s’était évanoui comme par enchantement, mais nul ne l’avait oublié. L’homme avait magnifiquement interprété son rôle, il avait séduit son public dès son apparition sur la scène de la terrasse. Apparemment, de nombreux spectateurs encore émus par ce morceau de bravoure l’évoquaient à mi-voix.

Ce rappel était parfaitement justifié. Tous ces badauds encore sur place des heures après le spectacle, ces admirateurs dont le nombre ne cessait de croître… Sans compter les médias : CNN et les autres grandes chaînes, la presse écrite, la radio, les vidéastes et les bloggeurs.

L’homme poussa la femme du coude.

— Tu vois ce que je vois ?

Elle tendit le cou, regarda à gauche, à droite.

— Où ça ? Il y a trop de monde, aide-moi.

— Là, à quatre heures. Tu vois ? L’inspecteur Bree Stone qui sort de la voiture. L’autre, à l’intérieur, c’est Alex Cross. J’en suis certain. Cross est venu, alors que c’est notre première représentation. Quel succès !