Au même instant, SW incarnait l’inspecteur James Corning, qui avait posé son appareil photo pour regarder ce qui se passait dans la rue, comme l’aurait fait n’importe quel crétin de flic. Il venait de prendre Alex Cross en train d’embrasser sa patiente Sandy Quinlan. C’était un pseudonyme, bien entendu. Sandy Quinlan était un personnage créé de toutes pièces, comme Anthony Demao et l’inspecteur James Corning.

Corning avait passé toute la semaine à espionner Cross et Bree Stone. Il essayait de ne pas trop s’approcher pour limiter les risques, mais n’avait eu aucune difficulté à connaître leurs déplacements habituels.

Il suivit Cross jusqu’à son parking, près du cabinet, et de là jusqu’à la résidence où vivait Bree Stone, sur la 18e Rue.

Le couple ressortit une dizaine de minutes plus tard. Stone n’avait pris qu’un tout petit sac. Elle voyageait léger, ce qui tenait de l’exploit pour une femme. James Corning les garda en visuel jusqu’au moment où il comprit qu’ils se dirigeaient vers l’aéroport Reagan. Tiens, tiens. Cela ne le surprenait guère, en fait.

Il les rattrapa à l’entrée du parking de l’aéroport. Cross trouva une place au niveau trois, Corning continua. Il se gara au quatre, et rétablit le contact avec le couple sur la passerelle menant au terminal.

Il leur laissa de la marge pour éviter d’être repéré.

Ils enregistrèrent à un comptoir American Airlines, ce qui réduisait le choix sur le panneau d’affichage des départs. Logiquement, ce devait être Denver. Il attendit qu’ils prennent l’escalier mécanique pour passer les contrôles de sécurité, puis fit demi-tour jusqu’à la zone d’enregistrement.

Il montra son badge au premier voyageur de la file d’attente.

— Excusez-moi, j’en ai pour une seconde, c’est une affaire de police.

Puis il s’identifia auprès de l’agent de comptoir d’American Airlines.

— James Corning, du MPD. J’ai besoin de quelques renseignements au sujet de deux personnes que vous venez d’enregistrer. Stone et Cross.

Après avoir obtenu les informations désirées, Corning alla s’acheter un beignet qu’il n’avait aucune intention de manger. Cela faisait partie de son plan. C’était une sorte d’accessoire, plutôt amusant. Il retourna au parking.

Au niveau trois, il s’arrêta près de la voiture de Cross. Il glissa un téléphone mobile neuf à côté du beignet, replia le sac et le fixa sous la rainure de la porte, côté conducteur, à l’aide d’un bout de ruban adhésif. Personne ne le verrait sauf Cross et Stone, à leur retour.

Dimanche, seize heures trente, vol 322 en provenance de Denver.

SW serait peut-être même là en personne.