J’aurais sans doute suspendu un collègue s’il avait fait ce que nous étions en train de faire, mais la vie de Sampson était en jeu, et je ne voyais pas d’autre solution. Pendant plusieurs minutes, Bree et moi communiquâmes par gestes et par écrit pendant que SW aboyait ses instructions.

Le Highlander noir et sa mystérieuse conductrice ne nous lâchaient pas, ne laissant jamais plus d’un ou deux véhicules s’intercaler entre nous.

Une idée de l’endroit où on va ? écrivit Bree.

Je fis non de la tête, aussi discrètement que possible.

Tu as un plan ?

Même réaction.

Des armes dans la voiture ?

Soupir. Non.

Nous n’avions pas emporté nos armes dans le Montana. Tyler Bell l’avait sans doute deviné, car il ne nous en avait pas parlé quand il nous avait demandé de nous débarrasser de nos téléphones.

Il nous fit revenir dans Washington, prendre Massachussetts Avenue, puis la Septième Rue, en nous éloignant du Capitole.

Je profitais des plages de silence pour gamberger frénétiquement. Où nous conduisait-il ? Que se passerait-il une fois sur place ?

De la Septième, nous nous engageâmes sur Georgia, puis nous dépassâmes le campus de Howard University. Nous allions toujours tout droit, à présent.

Quelque part entre Columbia Heights et Petworth, nous traversâmes un quartier de commerces plus ou moins fauchés où se succédaient fast-foods et petits garages. Bell me demanda de ralentir et d’ouvrir l’œil.

— J’ouvre l’œil, ne vous en faites pas.

Je regardais les numéros. Une gargote jamaïcaine, une onglerie, une station-service, un prêteur sur gages, puis des devantures vides.

— Numéro 3337, me dit Bell. Vous le voyez ?

On ne pouvait pas le manquer. Dans la vitrine, une affichette LOUÉ avait été collée par-dessus la pancarte À LOUER.

— Vous prenez la ruelle juste après, et vous rentrez dans l’immeuble par le côté. Et pas d’embrouille. Mais moi, je ne vous promets rien…