Il y avait de quoi être déstabilisé, pour ne pas dire déprimé, par un tel changement de rythme et de cadre. Nous arrivâmes à l’appartement du Riverwalk à vingt-deux heures cinquante, cela faisait donc six heures que la scène de crime était froide. Bree avait proposé de me déposer chez moi avant, mais je savais qu’elle était pressée d’arriver. L’affaire ferait forcément la une de la presse, le lendemain matin.

Sur place, on s’agitait encore beaucoup et l’atmosphère avait quelque chose d’irréel. Je ne m’étonnais pas de voir autant de journalistes et d’équipes de tournage. Une femme riche et célèbre, auteur de romans policiers, tuée sauvagement dans un quartier réputé sûr : tous les ingrédients du sujet à sensation étaient réunis.

Le badge de Bree nous permit de nous garer quasiment au pied de l’immeuble. La voie d’accès en U se trouvait dans le périmètre d’interdiction car elle faisait partie de la scène de crime. C’était là, en effet, qu’était tombée la victime, jetée de sa terrasse devant des dizaines de témoins.

Une équipe de techniciens en combinaison blanche s’affairait encore autour du fourgon sur lequel elle s’était écrasée, tout près de l’entrée. Dans la lumière aveuglante des projecteurs, on aurait dit des spectres. De l’autre côté de la rue, des centaines de badauds se pressaient derrière une double barricade. Aucun des visages ne me semblait familier, mais cela ne signifiait rien. Ce n’est pas ton enquête, me répétais-je.

Bree descendit de voiture.

— Viens dormir chez moi, Alex. S’il te plaît. Après tout, personne ne t’attend. On pourrait se retrouver un peu plus tard et reprendre où on en était ?

— Ou alors, j’attends ici et je te récupère dès que tu as fini, lui répondis-je en abaissant le siège conducteur. Tu vois ? J’ai tout le confort, il y a de la place pour cinq personnes.

— Tu es sûr ?

Je savais que Bree culpabilisait. J’avais si souvent vécu ce genre de situation. Il m’en avait fallu, du temps, pour comprendre ce que pouvait ressentir ma famille.

— Tu ferais mieux d’y aller. La moitié de tes collègues doit être là-haut, en train de polluer ta scène de crime.

Deux hommes en tenue nous regardaient. Bree se pencha pour m’embrasser.

— Tu te souviens de ce que je t’ai dit tout à l’heure ? me chuchota-t-elle. Eh bien, je le pensais.

Puis elle se retourna et lança à ses collègues :

— Vous attendez quoi ? Au boulot, et vite ! Non, attendez, je n’ai rien dit. Indiquez-moi le chemin. Elle est où, ma scène de crime ?

Bree s’était littéralement métamorphosée. Même sa démarche avait changé. On sentait que c’était elle, la patronne. Elle me faisait un peu penser à moi dans ce type de circonstances, mais elle n’en restait pas moins la plus sexy des femmes que j’avais rencontrées.