Chaque fois que survient un drame de ce genre, aussi tragique qu’imprévu, mon optimisme en prend un coup. J’avais le sentiment que, dans mon cœur, le meurtre de Kitz avait fait un peu plus de place à la haine. Était-ce la vérité ? J’en étais réduit à me raccrocher à l’espoir qu’un jour nous finirions par neutraliser le ou les tueurs et mettre un terme à ce massacre.
Si je voulais faire quelque chose de positif, je n’avais pas le choix : je devais poursuivre mon enquête avec encore plus d’acharnement. La collecte d’indices dans la maison de la 19e Rue se poursuivit donc jusque tard dans la nuit, mais sans grands résultats. Tout était clean. Il s’avéra que les propriétaires s’étaient absentés pour le mois. Les voisins n’avaient rien remarqué de spécial. Personne n’avait aperçu SW avant ni après le meurtre de Brian Kitzmiller.
De retour vers trois heures trente, je réussis à dormir quelques heures avant de me forcer à me lever pour repartir à l’attaque. Comme tous les matins, mes patients m’attendaient, mais je pus profiter de mon petit footing jusqu’au cabinet pour me repasser le film de l’enquête. Une fois, deux fois, trois fois.
Quelque chose m’avait échappé, forcément, mais quoi ? Il était manifeste que SW évoluait, comme presque tous les tueurs en série qui prospèrent. L’important, c’était la manière. Ses méthodes gagnaient en efficacité et en complexité. Le meurtre de la veille marquait une nouvelle escalade : une mise en scène plus audacieuse, une couverture presse plus importante, plus de reportages en direct.
Ce qui semblait être en jeu, ce qui avait changé de la manière la plus spectaculaire, c’était sans aucun doute son sentiment de pouvoir. J’étais en train de traverser le National Mall, les poumons en feu, quand cette réflexion se cristallisa littéralement dans mon esprit. À chaque nouveau crime, le pouvoir de SW se renforçait, son ascendant sur nous augmentait. Autrement dit, paradoxalement, le temps ne jouait pas en notre faveur.
Je me représentais toujours le tueur sous la forme d’un homme, mais peut-être me trompais-je. Nous avions sans doute affaire à un couple homme-femme qui prenait un malin plaisir à semer derrière lui un chapelet d’indices.