Est du Kentucky
Mercredi 5 novembre, 13 h 35

Il tremblait. Il tremblait. Putain. C’était la seconde fois en un mois qu’une salope lui mettait une balle dans la peau. Faith lui avait tiré dans le bras quand il était passé par sa fenêtre à Miami. Heureusement, il s’en était tiré avec une simple égratignure et la veste qu’il portait avait absorbé le sang. Mais, s’il n’y avait pas eu de dégâts, c’était parce qu’il s’était enfui avant de laisser des gouttes sur l’appui de la fenêtre ou l’escalier de secours.

Il ne laissait jamais d’ADN. Jamais.

Sauf que cette fois c’était arrivé. A cause de cette salope de Longstreet. Il grinça rageusement des dents. La balle l’avait traversé de part en part, mais il souffrait encore. Putain. Et ces deux clowns qui étaient venus au secours de la pétasse. Foncer sur lui avec la Subaru… Ils avaient failli le tuer. D’ailleurs, qu’est-ce qu’ils foutaient dans le coin ? Ils ont tout gâché.

Heureusement, il avait été assez malin pour deviner la direction prise par Longstreet et Roza. Après avoir suivi leurs traces sur la piste principale, il avait compris à quel endroit elles allaient ressortir. Il avait suffi de regagner la grand-route, garer le pick-up hors de vue, et remonter la piste à partir de l’embranchement pour les intercepter.

Longstreet s’était montrée rusée. La gamine et elle avaient progressé parallèlement à la piste et, dans sa hâte, il les avait dépassées. En revanche, il les avait entendues courir vers la route et était revenu vers elles juste à temps.

Ensuite, il avait pu s’enfuir de justesse. Sur la route, il avait croisé les véhicules de patrouille qui se précipitaient vers Longstreet et ses sauveurs.

Il jeta un coup d’œil sur la banquette arrière. Au moins, il avait récupéré la gamine. Malheureusement, il avait peur d’être obligé de la tuer, elle aussi. Elle s’était cogné la tête en dégringolant la colline et, maintenant, elle ne réagissait plus. Si elle ne reprenait pas rapidement ses esprits, elle allait devenir un handicap comme Longstreet l’avait été.

Et ce n’était pas comme s’il pouvait se pointer comme une fleur à l’hôpital avec elle. Bien sûr, il pouvait suturer la plaie mais, avec une blessure à la tête, elle avait besoin d’autres talents que les siens.

Un sourire ourla ses lèvres et il tapa un petit rythme gaillard sur le volant. D’un autre côté, il pourrait amener un médecin à la petite. D’ailleurs, il savait exactement à qui s’adresser.

Les flics devaient déjà être à la cabane. Ils trouveraient la cavalière morte. Elle était du genre dont on déclarait la disparition. Ils rechercheraient bientôt son pick-up rouge de luxe.

Il allait devoir abandonner la camionnette. Au fil de la route de campagne, il tomba sur le véhicule idéal. Une Chevy Suburban couleur chamois et aux vitres teintées était garée devant un grand mobile home. Le moteur tournait. Ça voulait dire qu’il n’aurait besoin de tuer personne pour la prendre.

Après avoir procédé rapidement à l’échange des véhicules, il allongea la gamine sur la banquette arrière et il transféra ses armes et, surtout, sa collection de bocaux et de souvenirs dans le coffre.

Ensuite, il reprit la route vers Cincinnati. Longstreet n’avait jamais vu son visage, elle ne pouvait donc pas l’identifier. Il avait avec lui la seule personne susceptible de le décrire. Et il n’avait pas perdu trop de sang. Le temps était sec depuis longtemps, le sol avait dû absorber la moindre goutte de liquide. L’un dans l’autre, la situation aurait pu être pire.