Mickey Dime

Vor seinen Augen schimmerte es, als stiegen Wellen intensiver Hitze in dem Keller auf, doch er fühlte keine Hitze. Die Reihen von Geräten verschwammen vor seinen Augen. Sie schienen sich zu kräuseln. Der Raum wirkte wie eine Fata Morgana. Er glaubte, er könnte sich auflösen wie eine Phantom-Oase, die vor den Augen eines durstigen Reisenden in der Sahara dahinschmolz.

Die Reihen von Leuchtstoffröhren, die über seinem Kopf an Ketten hingen, wurden dunkel. Ein schwächeres gelbes Licht, das von unregelmäßig angebrachten und seltsam geformten Beleuchtungskörpern kam – keiner wie der andere –, die vor einem Moment noch nicht da gewesen waren, verlieh dem Raum einen ganz anderen und beunruhigenden Charakter. Die Schatten waren zahlreicher, tiefer und unheimlicher.

Die Geräte standen stumm da. Die rundlichen Formen der Boiler und die eckigen Kühlaggregate waren mit einer dicken Staubschicht überzogen. Der schmutzige Fußboden war von heruntergefallenen und zerbrochenen Leuchtstoffröhren, Papierschnipseln und rostigem Werkzeug übersät. Verfilzte Felle, zerstreute kleine Knochen, aber auch intakte Skelette von Ratten wiesen darauf hin, dass Ungeziefer hier eine Zeitlang gut gediehen war, inzwischen aber nicht mehr.

Die Luft fühlte sich kühl an, wenn auch nicht so kalt, wie sie an einem Dezemberabend ohne Heizung hätte sein sollen. Mickey roch Schimmel, feuchten Beton, einen schwer definierbaren widerlichen Geruch, der kam und ging.

Der Gullydeckel lag an seinem Platz, als sei er nie an die Decke geflogen. Rost und Staub gaben ihm einen stumpfen rötlichen Farbton. Die Gummidichtung um ihn herum wies Sprünge auf und bröselte.

Klick, das Arschloch, war verschwunden. Die Decke und die Möbelriemen, die die Leiche eingehüllt hatten, waren weg.

Der tote Jerry war ebenfalls weg. Sein kleiner Bruder. Weg.

Und die Sackkarre.

Weg.

Mickeys Mutter hatte alles gewusst. Wenn ihr das zugestoßen wäre, hätte sie bereits eine Theorie, um es zu erklären.

Mickey fielen keine Theorien ein. Er stand wie vor den Kopf geschlagen da. Schloss die Augen. Öffnete sie wieder. Der Raum blieb unerklärlicherweise verändert.

Er brauchte eine Aromatherapie, damit er wieder klar denken konnte.

Er brauchte Zeit für sich in der Sauna.

Er kam sich dumm vor. Dabei war er sich noch nie dumm vorgekommen.

Seine Mutter sagte, Dummheit sollte ein Kapitalverbrechen sein, nur gäbe es, wohin man auch sah, so viele dumme Menschen, dass es nicht genug Stahl auf der Welt gäbe, um all die für Guillotinen benötigten Klingen zu schmieden, und auch nicht genug Henker, um sie zu bedienen.

Er vermisste seine Mutter. Mehr denn je. Er fühlte den schmerzlichen Verlust. Mehr denn je. Und ganz akut.

* * *