Twyla Trahern

Winny und Iris waren nicht geholt worden. Sie waren in ihrer Furcht davongerannt. Das war für Twyla ein Glaubensgrundsatz. Sie würde nicht an ihm zweifeln. Sie waren weggerannt, sie waren nicht geholt worden, sie waren weggerannt.

Den zwei kreischenden Kreaturen war nichts von einer Katze geblieben. Jede von beiden war ein groteskes Gemisch von Bestandteilen, als seien die Albträume im Delirium tremens eines ganzen Säuferlebens miteinander verfilzt worden, und beide veränderten sich immer noch, vielleicht veränderten sie sich unaufhörlich, dehnten sich aus, zogen sich zusammen, wechselten ihre Gestalt. Augenhöhlen voller knirschender Zähne, die Lippen eines Mundes öffneten sich, um ein blutiges Auge zu enthüllen, undenkbare Kombinationen vollzogen mit undenkbarer Schnelligkeit die Metamorphose in noch größere Undenkbarkeiten, als setzten sich Molch und Fledermaus und Kröte und mehr unter einem Zauber in einem Hexenkessel neu zusammen.

Die Bestien schleuderten sich mit ruckhaften, spastischen Bewegungen durch das Zimmer, ohne eine Spur der Anmut der Katzen, die sie früher gewesen waren, rasselnd und quiekend und zischend, und nicht einmal ihr Zischen hatte etwas von katzenhaftem Fauchen. Sie schienen ebenso funktionsgestört wie missgestaltet zu sein, aber sie waren dennoch grauenerregend. Sie nahmen drohende Haltungen ein, bibberten, waren voller fieberhafter insektenartiger Energien und nahmen so plötzliche Richtungswechsel vor, dass es schien, als würden sie wiederholt und heftig von unsichtbaren Barrieren abgeschmettert.

Unbewaffnet, aber der gegenseitigen Verteidigung verschrieben, rückten Twyla und Sparkle eng zusammen und versuchten, diesen unberechenbaren grauenhaften Kreaturen auszuweichen, die trotz ihrer ungünstigen Bauart so schnell wie Wasserwanzen waren. Jedes Mal, wenn es schien, als könnten es die Frauen schaffen, aus dem Zimmer zu flitzen, wurden sie in die andere Richtung gehetzt, wenn eine der misslungenen Kreaturen zwischen sie und den Türbogen wuselte.

Martha hatte die Pistole und sie wollte sie eindeutig benutzen, aber die Dinger bewegten sich so schnell und so unvorhersagbar, dass sie nicht auf sie anlegen konnte. Twyla erkannte, dass es so schwierig sein würde, eines der Geschöpfe zu töten, als wollte man mit einer Steinschleuder einen Kolibri im Flug töten. Als kleines Mädchen hatte sie einmal gesehen, wie grausame Jungen das zu tun versuchten; einen Vogel erwischten die Jungen nicht, aber einer von ihnen traf den anderen an der Stirn, woraufhin er bewusstlos zusammensackte. Edna, die versuchte, die Schleppe ihres Abendkleides nicht auf dem Boden schleifen zu lassen und ihren langen Rock eng um sich zu halten, während sie dahin und dorthin auswich, war von ihrer Schwester getrennt worden. Twyla und Sparkle befanden sich in einem wiederum anderen Bereich des Zimmers. Wenn Martha es wagte, einen Schuss abzugeben, konnte sie unabsichtlich eine von ihnen erwischen.

Es verstand sich von selbst, dass Twyla und Sparkle die Absicht hatten, bei der ersten sich bietenden Gelegenheit davonzustürzen, um hinter Winny und Iris herzulaufen, und wenn eine von ihnen nicht lebend aus diesem Zimmer herauskam, würde die andere beiden Kindern hinterherlaufen, denn sie waren jetzt alle eine einzige Familie, der es bestimmt war, entweder gemeinsam zu überleben oder zu sterben, und koste es, was es wolle, sie würden niemanden im Stich lassen.

Die Dinger, die einmal Katzen gewesen waren, wurden von diversen unsichtbaren Barrieren abgeschmettert und knallten dabei brutal ineinander, schrien einen Moment lang ihre dämonische Wut hinaus, schleuderten sich in entgegengesetzte Richtungen – und schienen erschauernd zusammenzubrechen, als hätten sie sich zu sehr verausgabt.

Erstaunt darüber, dass sie unversehrt davongekommen waren, liefen Twyla und Sparkle sofort auf den Türbogen zu, durch den die Kinder gegangen sein mussten.

Martha Cupp sagte: »Warten Sie! Hier, nehmen Sie die Pistole.«

Mit einem Blick auf die zuckenden Monstrositäten sagte Twyla: »Behalten Sie sie, Sie werden sie brauchen.«

»Nein«, beharrte Edna. »Die Kinder sind wichtiger als wir.«

»Kommen Sie mit uns.«

»Wir würden Sie nur aufhalten«, sagte Martha, die um die zwei kleinen Bestien herumging und die Pistole jetzt am Lauf hielt. »Sie können doch schießen?«

»Daddy hatte Waffen«, sagte Twyla. »Ich war manchmal mit ihm auf der Jagd, aber es ist lange her.«

Martha drückte Twyla die Pistole in die Hände und sagte: »Na los, gehen Sie, finden Sie die Kinder!«

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