Wir können nur das sehen, was wir sehen wollen. Das ist eine weithin bekannte und gutbelegte Wahrheit. Menschen, die der Sache und dem Anliegen der politischen Linken übelgesinnt sind, schauen einem Dennis Skinner oder auch Arthur Scargill in die Augen und sehen dort nur beutehungrigen Ehrgeiz und schäumenden Irrsinn; im anderen Lager kann man einfach nicht verstehen, wie man einem Tebbit oder einer Thatcher ins Gesicht sehen kann, ohne dort mit Händen zu greifende Anzeichen größenwahnsinniger Torheit oder verworrener Ausgeklinktheit zu erkennen. Vorurteil oder schlichtes Wissen beeinflussen das, was wir für unsere neutralen und objektiven Sinneswahrnehmungen halten. »Du mußt ihm nur mal in die Augen schauen«, sagen die Leute unermüdlich über Enoch Powell oder Tony Benn. Doch kein Wissen gibt’s, wie Shakespeares König Duncan so weise bemerkte, der Seele Bildung im Gesicht zu lesen. In Desert Island Discs konnte Lady Mosley letztes Jahr mit der atemlosen Bewunderung eines Teenyboppers frei von der Leber weg über Hitlers blaue Guckerchen schwärmen, und sie hatte natürlich völlig recht: Hitler hatte blaue Augen, leuchtendblaue sogar. Es wäre uns zwar lieber, wenn sie ausdrucks- und erbarmungslos wie die Sonne gebrannt hätten, wild, herzlos und teuflisch, aber so einfach ist das Leben nicht. Wenn alle bösen Menschen für den unbeteiligten Beobachter böse aussähen, dann wäre die ganze Chose viel einfacher zu ertragen. Sah Albert Schweitzer wirklich heiliger aus als John Crippen? Wenn wir Photos von Mutter Teresa und einer Wärterin aus dem Konzentrationslager Ravensbrück jemandem zeigen, der noch kein Bild einer der beiden gesehen hat, könnte dieser dann sagen, wer wer ist?
Ich wurde mal von einer sehr angesehenen Journalistin, wenn es so etwas gibt, für eine respektable Sonntagszeitung interviewt. Ich kam in das Restaurant, wo wir verabredet waren, gab meinen Motorradhelm ab und setzte mich zu ihr an den Tisch. Ich hatte eine Pilotenjacke aus Ziegenleder an, Jeans und T-Shirt. In der Zeitung begann das Interview dann mit den Worten: »Im eleganten Tweed trat Stephen Fry …« Für sie war ich ein wandelnder Ballen handgewebten Heidemischtweeds von den Äußeren Hebriden, und es kratzte sie nicht im geringsten, wenn das Zeugnis ihrer Augen von dieser vorgefaßten Meinung abwich.
In einer anderen Zeitung hat Sheridan Morley Anfang dieser Woche den ersten Teil der Fernsehproduktion von Wagners Ring besprochen. Er beschrieb die Einführung, in der Norman Rodway als Bernard Shaw ganz entzückend einen Auszug aus dem Perfekten Wagnerianer aufführte. Diese Einleitung lobte Morley überschwenglich, aber gefolgt wurde sie, wie er sich ausdrückte, vom sich hebenden Vorhang und dem Gesang einer Menge fetter Weiber. Danach ging es nach seiner Meinung mit der ganzen Sache bergab. Nun gibt es anscheinend viele Leute, die Wagners Musikdramen nicht besonders schätzen; das ist verflixt schade, aber so ist es nun einmal. Im ›Telegraph‹ vom letzten Samstag hat Richard Ingrams ein Buch besprochen und es geschafft, einen Seitenhieb gegen das musikalische Können des Meisters unterzubringen, der einfach unglaublich war für einen Mann, der so einfühlsam über Bartók schreiben kann, aber so geht das eben, was dem einen schlecht ist, ist dem andern silbrig. Komisch an Sheridans Bemerkung ist nur, daß selbst unter Aufbietung aller Phantasie keine einzige Frau, die während der nachfolgenden Vorstellung des Rheingolds auf die Bühne trat, auch nur im entferntesten als fett, dick, rundlich, korpulent, untersetzt, von üppigen Proportionen, feist, pummelig oder überreichlich begabt mit Fettpölsterchen bezeichnet werden konnte. Die Rheintöchter waren gertenschlank; Fricka, Freia und Erda allesamt hinreißend proportioniert. Mehr Frauen gibt es in diesem Werk nicht. Aber was Sheridan Morley betrifft, sind Wagnersängerinnen nun einmal gewaltig, und damit hat sich’s, augenscheinliche Beweise des Gegenteils können sich solange das Näschen pudern gehen.
Der Ruf von Wagners Musik selbst ist für alle Zeit vom Wissen befleckt worden, daß Hitler sie mochte. Viele Zeitgenossen sind der Ansicht, der Ring, dieses beispiellose Werk über die versöhnende Kraft menschlicher Liebe und die Sinnlosigkeit und den zerstörerischen Wahnsinn der Macht, sollte einzig und allein als Soundtrack für Dokumentarfilme über die Nazi-Barbarei dienen. Aufgrund solcher Assoziationen ist der arme Dickie W. auf ewig verdammt.
Der Fernseh-Wagner wird noch neun Wochen lang gesendet. Bilden Sie sich Ihr eigenes Urteil. Sieglinde, Brünnhilde und die anderen Walküren haben wir noch nicht gesehen. Ich bete bloß darum, daß sie nicht fett sind, sonst werden unsere schlimmsten Befürchtungen wahr. Aber selbst wenn sie sich als ungeheuer gigantisch herausstellen sollten, werde ich natürlich Stein und Bein schwören, daß sie hauchdünn sind. Niemand ist frei von dieser Art Vorurteil. Von Ihnen natürlich abgesehen.