Zur Zeit der Ausstrahlung war gerade das »Nord-Süd-Gefälle« in aller Munde. Nach einer Reise in den Norden denkt Trefusis darüber nach:
Hallo. Sie stutzen vielleicht, weil ich Sie mit »Hallo« statt mit »Guten Morgen« begrüße; das war ein Tip von dem jungschen Alistair Cooke, denn bei der BBC weiß man ja schließlich nie, wann man vielleicht wiederholt wird. Der World Service zum Beispiel könnte beschließen, mich abends in Simbabwe auszustrahlen oder um Mitternacht auf Malakka. Als Radiosprecher müssen wir uns gegen solche Eventualitäten wappnen, und deswegen sagen wir »Hallo«. Beachten Sie, daß ich nicht »Hallo Ihnen allen« sage, denn es ist durchaus denkbar, wenn auch unwahrscheinlich, daß nicht alle zuhören. Auch sage ich nicht »Hallo, meine liebsten Schätze« für den Fall, daß jemand unter Ihnen dies hinterm Steuer hört, denn es wäre ja ein leichtes, infolge einer so schamlos aufreizenden Anmache von der Straße abzukommen. Also »Hallo« Ihnen da draußen.
Heute möchte ich mich einem völlig fiktiven Thema widmen, will sagen, ich wende mich etwas zu, was es gar nicht gibt. In meiner Eigenschaft als Saussurescher Gastdozent an der Universität von – nun, ich soll hier ja keine Schleichwerbung betreiben, nennen wir sie also die Universität von North Yorkshire – hatte ich diese Woche Anlaß, eine große Stadt im Norden zu besuchen, um dort einen Vortrag über mauritianische Dialekte im Verhältnis zu aphatischen Zeichensystemen Melanesiens zu halten. Da ich zuvor nie weiter nach Norden vorgedrungen war als bis King’s Lynn, machte ich mich mit einiger Beklommenheit auf den Weg. Ich hatte gedacht, mir ein paar Tage frei zu nehmen und Leeds, Bradford und Barnsley zu besuchen und sogar über die Kette der Pennines nach Westen vorzustoßen und mal in Manchester und Liverpool vorbeizuschneien. Eins jedenfalls war mir klar, so etwas wie ein Nord-Süd-Gefälle gibt es überhaupt nicht. Das stand so im ›Daily Telegraph‹, und die ›Mail‹ und der ›Express‹ haben es auch geschrieben. Gibt es einfach nicht. Ich nehme also an, es ist bloßer Zufall, daß Städte im Norden ganze Paraden von brettervernagelten Ladenlokalen haben und Straßen, wo die Einwohner, statt vor Wohlstand zu vibrieren, mürrisch an den Straßenecken herumlungern und nichts zu tun haben. Bloßer Zufall, daß die Geschäfte halbleere Regale haben, daß die einzigen gutgefüllten Läden auf den Hauptstraßen die Wettbüros sind. Bloßer Zufall, daß der Norden nach Armut, Benachteiligung und Verzweiflung müffelt, wo so viele Städte im Süden nach Luxus, Reichtum und Zuversicht duften. Bloßer Zufall, daß eine Schülergruppe aus Eton als Teil irgendeines Oberschulkurses in Sozial- und Stadtgeschichte neulich Newcastle besuchte und daß diese Geschichte es abends in die Fernsehnachrichten schaffte. Ich bin fürwahr kein Skeptiker, aber den ›Telegraph‹, den der Senior Combination Room an meinem College sich weiterhin halten will, werde ich in Zukunft mit etwas mehr Vorsicht genießen.
Soll ich jetzt nach einem so kurzen Blick auf den Norden Sentimentalitäten über ihn verbreiten? Habe ich seine Menschen freundlicher, höflicher, einfacher, direkter, kerniger und wahrhaftiger gefunden? Zum Glück kann ich das nicht behaupten. Einige neigten zur Liebenswürdigkeit, andere bedachten mich mit Blicken so abgrundtiefer Verachtung, daß sie meine Brillengläser fast zum Schmelzen brachten. Die meisten Bewohner kamen mir wie ganz normale Menschen vor. Andere kamen mir mit ihren Schlägen zuvor. Sie sind auch nur aus Fleisch und Blut, wie kann ich ihnen Vorwürfe machen? Ein komischer alter Schißhase, der verloren durch ihre Straßen streifte und dessen Tweed, dessen Gang, selbst dessen krummer Rücken Jahrhunderte der Vorherrschaft des Südens verrieten, für sie muß es einfach unerträglich gewesen sein.
Der Norden kam mir vor wie eine Restaurantküche, die noch einen alten Kohleherd und eine kalte Speisekammer hat, aber mit einer Küche zu konkurrieren versucht, die über Mikrowellengrille und Tiefkühltruhen verfügt. Eine Hufschmiede an einer Autobahn. Hier haben wir das südliche Britannien, das zeigt, wie man ein Vermögen machen kann, indem man Dienstleistungen anbietet und Geld scheffelt, und da haben wir den Norden, der immer noch Scheffel tischlert. Doch unser Schloß hier unten ist auf Sand gebaut, ihre schäbigen Hütten auf Granit. Ihre Verwahrlosung ist real, unser Gedeihen eine Illusion. Andererseits bestand das Ziel der Politik schon immer darin, die Phantasien im Griff zu haben.
Was soll dieses Gelaber über Süd und Nord bloß, fragen Sie. Ich zahle schon Politiker und Journalisten dafür, daß sie nichtssagende und fadenscheinige Lügen über die Gesellschaft vom Stapel lassen, da brauch’ ich nicht noch aufgemotzte alte Monster wie dieses Sackgesicht Trefusis, die ihren Senf dazugeben. Kann sein, daß Sie recht haben, ich werde Sie also in Ruhe lassen.
Wenn ich aus meinem Fenster schaue, sehe ich Böen die Oberfläche von Vater Cam zu kleinen Wellen kräuseln, die sich ihren Weg flußaufwärts suchen und in verschlungenen Bahnen kleine vom Wind verwehte Zweige mit sich führen, die grob vom elterlichen Baum gebrochen wurden, und ich denke, daß wir alle vielleicht nur der großen Muttereiche entrissene Ästlein sind, die auf dem Strom der Entbehrungen aufhüpfen und untertauchen, bis wir dermaleinst ans Meer der Fülle gelangen. Und dann denke ich, daß ich ein dummer alter Mann bin, der es besser wissen sollte. Wenn Sie nicht haben: gute Nacht.