Epilog

QAF 1187-1193 N. CHR.

Wenn Khalidah gehofft hatte, ihre Vergangenheit in Saladins Lager zurücklassen zu können, so erfüllte sich diese Hoffnung nicht. Über verschiedene Wege erreichten sie die Nachrichten von seinen Siegen noch, als sie sich schon tief in Persien befanden. Khalidah, Bilal und die heimkehrenden Dschinn hörten, dass Saladin nach Tiberias auch Saffuriyya und dann alle Städte und Burgen auf seinem Weg nach Süden eingenommen und schließlich auch Jerusalem zurückerobert hatte. Sie erfuhren, dass von allen gefangenen christlichen Rittern nur Gérard de Ridefort am Leben geblieben war, weil er als Druckmittel benutzt werden sollte, um die Templer in den wehrhafteren Festungen zum Aufgeben zu bewegen. Sie hörten sogar, dass der Papst in Rom vor Kummer gestorben war, nachdem er von der verheerenden Niederlage der Franken bei Hattin erfahren hatte. Sein Nachfolger hatte sofort zu einem neuen heiligen Krieg aufgerufen. Danach blieben die Neuigkeiten aus.

Obgleich weder Khalidah noch Bilal über ihren tiefen Kummer sprachen, fanden sie beide Trost in der Gegenwart des anderen. Tagsüber ritten sie Seite an Seite, nachts schliefen sie wie in ihrer frühen Kindheit Rücken an Rücken. Und als sie eines Abends in den  Ausläufern der Berge von Khorasan lagerten, öffnete Bilal ihr sein Herz.

»Ich würde über seinen Tod vielleicht leichter hinwegkommen, wenn er im Kampf gefallen wäre«, murmelte er. »Doch so erscheint es mir so … so sinnlos.«

»Anfangs habe ich über Sulayman genauso gedacht«, entgegnete Khalidah.

»Und jetzt?«

»Jetzt bin ich mir nicht mehr sicher, ob wir nicht beide unsere große Liebe an einen sinnlosen Kampf verloren haben.«

»Manchmal wünschte ich, ich würde sterben«, flüsterte er nach einer Weile.

»Manchmal wünsche ich mir das auch.«

Doch als Bilal im Dunkeln ihre Hand drückte, wusste Khalidah, dass sie beide zum Überleben geboren waren.

 Als sie Qaf erreichten, bat Bilal darum, eine Schafherde zugeteilt zu bekommen und mit ihr auf die Hochweiden ziehen zu dürfen. Khalidah quartierte sich für eine Weile bei den Unverheirateten im Tempel ein, begann sich dort aber schon bald zu langweilen. Der Frieden, nach dem sie sich so verzweifelt sehnte, blieb ihr verwehrt. So nahm sie ihr Training mit der Kavallerie wieder auf, und als eine Bitte um Hilfe in Qaf eintraf, bat sie, in dem Kriegertrupp mitreiten zu dürfen. Tor Gul Khan zögerte nur einen Moment, ehe er seine Zustimmung gab. So begann Khalidahs Leben als Dschinn-Kriegerin, aber auch das brachte ihr keinen Frieden.

Fast ein Jahr, nachdem sie zum ersten Mal nach Qaf gekommen war, schlenderte sie eines Abends auf der Weide umher und stieß dabei auf Asifa, die schwer atmend im Gras lag. Khalidah erkannte sofort, dass sie zu fohlen begonnen hatte und einen Moment später, dass es eine schwierige Geburt werden würde. Ein einzelner winziger Huf ragte  nach oben gerichtet unter ihrem blutverklebten Schweif hervor: ein Hinterlauf, also eine Steißgeburt, die bei Pferden genauso gefährlich war wie bei Menschen. Khalidah kniete sich neben die Stute, hob ihren Schweif an und stellte fest, dass es sich so verhielt, wie sie befürchtet hatte - der zweite Hinterlauf befand sich noch im Leib der Mutter.

Sie krempelte die Ärmel ihres Gewandes hoch, schob eine Hand an dem herausliegenden Bein vorbei in den Geburtskanal der Stute, bis sie den zweiten, gebeugten Lauf ertastete. Sowie die momentane Wehe nachließ, bog sie das Bein behutsam gerade und schob es nach unten. Dann wartete sie ab, ob die nächste Wehe das Fohlen weiter herauspressen würde, aber es rührte sich nicht. Seufzend nahm sie ihre Schärpe ab und benutzte sie, um die glitschigen kleinen Beine besser packen zu können. Bei der nächsten Kontraktion drückte sie sie in der Hoffnung, das Becken des Fohlens in eine günstigere Position drehen zu können, fest nach unten. Nach dreien dieser Versuche kam das Fohlen endlich; zuerst die langen spindeldürren Beine, dann der Rumpf und dann mit einem Schwall von Blut und Fruchtwasser der Kopf und die Vorderläufe. Khalidah löste die Reste der Fruchtblase von seinem Fell. Es war ein kleiner Hengst, eine beigefarbene Schönheit wie sein Vater, mit vier weißen Fesseln und einer weißen Blesse. Aber er bewegte sich nicht.

Müde griff Khalidah nach ihrer ruinierten Schärpe und begann Nase und Seiten des Fohlens zu massieren, um die Flüssigkeit aus seinen Lungen zu pressen. »Atme!«, schrie sie es an. »Atme doch endlich!!« Sie traute ihren Augen kaum, als der kleine Hengst tatsächlich gehorchte, zitternd nach Luft rang und einen weiteren Schwall Flüssigkeit aushustete. Dann blieb er ebenso erschöpft wie seine Mutter liegen, atmete aber ruhig und gleichmäßig. Khalidah betrachtete die Nabelschnur, die ihn noch immer mit Asifa verband. Ohne ein Messer und eine Schnur zum Abbinden konnte sie sie nicht durchtrennen.

Ein Schatten fiel über sie. Als sie aufblickte, stellte sie fest, dass ein  kleiner Mann mittleren Alters neben ihr stand und jeden ihrer Handgriffe verfolgte. Sein Name war Emal; er war der Besitzer von Sre Zer, dem Vater des Fohlens, den Sulayman, soweit Khalidah wusste, noch immer auf seinen Feldzügen für Saladin ritt. Wortlos zog Emal seinen Dolch aus dem Gürtel und reichte ihn ihr. Nachdem Khalidah ein paar Streifen von ihrer Schärpe gerissen hatte, band sie die Nabelschnur ab und schnitt sie durch.

»Das war gute Arbeit.« Emal kniete nieder, um Stute und Fohlen zu untersuchen.

Khalidah zuckte die Achseln. »Mein Vater hat Pferde gezüchtet. Jedes Kind unseres Stammes hätte dasselbe tun können.«

»Trotzdem hast du zwei gute Pferde gerettet. Ich hätte sie nur ungern verloren.« Er sah den kleinen Hengst an, der bereits aufzustehen versuchte, dann wandte er sich wieder zu Khalidah. »Wie willst du ihn nennen?«

»Ist die Namenswahl nicht Sache des Pferdebesitzers?«, fragte sie erstaunt.

»Du hast ihm das Leben gerettet. Er gehört dir.«

»Aber du hast schon seinen Vater verloren.«

»Und eine Zuchtstute dafür bekommen«, erwiderte Emal ruhig. »Dich hat das Leben weniger gerecht behandelt, glaube ich.«

Khalidahs Blick wanderte über die Hügel, Häuser und Bäume hinweg, aber nichts dort inspirierte sie zu einem Namen, der diesem Pferd, das zweifellos zu einem prächtigen Hengst heranwachsen würde, gerecht wurde. Dann sah sie hoch oben am Himmel zwei Vögel ihre Kreise ziehen - Falken wahrscheinlich oder kleine Adler.

»Shahin.« Sie drehte sich wieder zu dem kleinen Mann und den beiden Pferden um. »Ich nenne ihn Shahin.«

Emal nickte. »Ein guter Name«, bestätigte er. »Überlass ihn jetzt mir, aber komm in ein paar Stunden wieder, dann steht er auf seinen Beinen.«

»Wenn du es dir anders überlegst …«, begann Khalidah zögernd.

»Ein Dschinn steht zu seinem Wort«, unterbrach er sie bestimmt.

Sie musterte ihn, dann berührte sie ihre Stirn und ihr Herz und verneigte sich; eine Dschinn-Geste, die höchsten Respekt ausdrückte. »Ich danke dir, Sayyid. Du hast mir eine große Ehre erwiesen.«

Emal schüttelte lächelnd den Kopf. »Hast du noch nicht begriffen, Bibi Khalidah, dass du es bist, die uns geehrt hat?«

 Shahin entwickelte sich tatsächlich zu einem so prachtvollen Hengst, wie Khalidah vermutet hatte, und erwies sich überdies in der Ausbildung als äußerst gelehrig. Im Laufe der Zeit dunkelte sein Fell zu einem hellen Kastanienbraun nach, aber Mähne und Schweif blieben silberweiß. Er war der sichtbare Beweis für die erfolgreiche Kreuzung von Dschinn- und al-Hassani-Pferden, und bald waren Asifa und Zahirah als Zuchtstuten so gefragt, dass Khalidah auf ihren Missionen fast ausschließlich Shahin zu reiten begann.

Sie zählte nicht zu den besten Dschinn-Kriegerinnen, aber sie kämpfte entschlossen und tapfer und ließ Feinden gegenüber Gerechtigkeit walten, sodass sie am Ende auch die stärksten Zweifler als eine der ihren akzeptierten. Wenn sie nicht kämpfte, verbrachte sie viel Zeit mit ihrem Großvater, der sie in der Geschichte und den Bräuchen der Dschinn unterwies. Sie spürte, wie ihr Dschinn-Selbst nach und nach die Oberhand über die Beduinin in ihr gewann, bis ihr sogar die Religion der Dschinn nicht mehr so fremd und unbegreiflich vorkam. Zwar glaubte sie nicht, dass sie jemals wirklich eine  kafir werden würde, aber sie wusste auch, dass sie keine reine Muslimin mehr war. Als sie diese Bedenken ihrem Großvater gegenüber erwähnte, zuckte Tor Gul Khan nur die Achseln.

»Alles im Leben ändert sich, Khalidah. Sogar der Glaube.«

»Aber wie kann ich Khanum der Dschinn werden, wenn ich immer noch zum Teil Muslimin bin?«

»Ich habe dir doch vor langer Zeit erklärt, dass unsere friedliche Existenz hauptsächlich davon abhängt, dass unser Khan sich bezüglich gegensätzlicher religiöser Überzeugungen diplomatisch verhält. In deinem Fall ist das nicht anders. Respektiere unsere Religion, so wie wir die deine respektieren, dann kommt es nicht zu Auseinandersetzungen. Und ich weiß, dass du das schaffen wirst.«

Dem hatte Khalidah nichts entgegenzusetzen, und als Tor Gul Khan am Ende ihrer ersten sechs Jahre in Qaf an der Lungenentzündung erkrankte, die ihn schließlich dahinraffen sollte, hatte sie keine Einwände mehr dagegen, seinen Platz einzunehmen.

»Es gibt zwei Dinge in meinem Leben, die ich zutiefst bedauere«, sagte er bei einem ihrer letzten Gespräche.

»Wenn es nur zwei sind, kannst du dich glücklicher schätzen als die meisten Menschen«, gab sie zurück, dabei strich sie ihm eine feuchte Haarsträhne aus der Stirn.

Er seufzte. »Nicht unbedingt, denn es handelt sich um die beiden Dinge, die mir am meisten am Herzen liegen.«

Khalidah überlegte einen Moment. »Was zwischen dir und Brekhna vorgefallen ist, ist traurig, aber es war vom Schicksal vorherbestimmt, wie das Volk meines Vaters sagen würde. Wie soll man etwas bereuen, was unvermeidlich war?«

»Vielleicht hast du Recht. Trotzdem bereue ich zutiefst, keine Gelegenheit mehr bekommen zu haben, ihr zu sagen, wie leid es mir tut.«

»Ich glaube, das weiß sie, dadaji«, erwiderte Khalidah. »Aber sollte ich ihr je begegnen, werde ich es ihr sagen.«

Er drückte ihre Hand. »Du bist eine gute Enkeltochter, Khalidahjan. Zu gut.«

»Willst du mir zu verstehen geben, dass du es bereust, mich hier aufgenommen zu haben?«, fragte sie ihn mit einem leisen Lächeln.

»Ich werde nie bereuen, dich kennen gelernt zu haben«, gab er zurück. »Aber ich bedaure, dich um so vieles gebracht zu haben, indem ich dich zu mir gerufen habe.«

»Worum hast du mich denn schon gebracht?«, versetzte sie. »Um ein Leben voller Plackerei in einem Nomadenlager? Um einen Mann, den ich nicht selbst hätte wählen dürfen, und Kinder, die ich nur großgezogen hätte, damit sie mich dann verlassen? Nein, dadaji, da war Qaf die weitaus bessere Wahl.«

»Ich weiß, dass du ihn verlassen hast, um hierher zurückzukommen«, sagte Tor Gul Khan weich. »Sulayman.«

Khalidah schluckte hart, weil sich in ihrer Kehle ein Kloß gebildet hatte - wie immer, wenn sie an ihn dachte. »Auch das war mir vom Schicksal vorherbestimmt. Und vergiss nicht, dass ich ihn verlassen habe. Es war meine freie Entscheidung, auf ihn zu verzichten, um zurück zu dir zu kommen.«

»Du bist viel zu jung, um dich in der Einsamkeit zu vergraben«, mahnte ihr Großvater sanft.

»Mach dir keine Sorgen, dadaji«, beruhigte Khalidah ihn. »Ich bin mit meinem Leben durchaus zufrieden.«

 Sie bestatteten Tor Gul Khan zwei Wochen vor psarlay, und Khalidah fragte sich verzweifelt, wie sie diese wichtigste Zeremonie der Dschinn nun ganz allein durchstehen sollte. Ein paar Tage vor dem Fest saß sie in ihrem Gemach in der Klause und las, als es an der Tür klopfte. Es war Bilal. Er hatte mit dem Jungen, der mit gebrochenem Herzen Saladins Lager verlassen hatte, nichts mehr gemein. Am Leben eines Kriegers hatte er von Anfang an kein Interesse gezeigt, sondern war Schäfer geworden, und er machte seine Sache gut. Seine Schafe warfen immer lebende Lämmer, und er hatte ein Auge für die saftigsten Weiden, sodass sie auch die fetteste Milch im Tal gaben.

Er hatte sich schon vor langer Zeit mit Abi Guls Bruder Arsalan angefreundet, und zuerst hatte Khalidah gedacht, die beiden würden  vielleicht mehr als nur Freunde werden. Aber Bilal hatte auf eine diesbezügliche Andeutung nur gelacht. »Arsalan ist ein netter Bursche, aber behaart wie ein Schaf. Außerdem mag er Mädchen. Er ist mein Freund, nicht mehr und nicht weniger.«

»Nun, Bilal«, sagte Khalidah, als er jetzt vor ihr stand. »Was führt dich denn von deinem Berg herunter?«

Bilal kniete sich auf den Teppich. Er trug traditionelle Dschinn-Kleidung, dazu einen langen Dolch in seiner Schärpe und ein schweres wollenes Wams zum Schutz vor Raubtieren und Kälte. Khalidah fiel auf, wie kunstvoll das Wams bestickt war: leuchtend blaue Mohnblumen prangten auf dunkelrotem Grund. Der Farbton der Blüten entsprach genau dem von Bilals Augen, die in seinem sonnenverbrannten Gesicht jetzt noch heller leuchteten.

»Das ist eine sehr schöne Arbeit«, bemerkte sie. »Und ich glaube, ich weiß auch, wer die Künstlerin ist, denn keine Frau im Tal führt eine Nadel so geschickt wie Abi Gul.«

Zu ihrer Überraschung stieg Bilal das Blut in die Wangen. »Ja, die Stickerin war Abi Gul. Und ihretwegen bin ich heute auch zu dir gekommen.«

»Oh?« Khalidah überkam plötzlich das Gefühl, als würde ihr der Boden unter den Füßen weggezogen.

Bilal nickte, dann lächelte er. Strahlte förmlich, hätte sie gesagt, hätte sie klar denken können. »Khalidah, ich bin hier, um dich zu bitten, uns zu trauen - Abi Gul und mich. Ich möchte unsere Verlobung auf dem psarlay-Fest bekanntgeben.«

Als Khalidah zögerte, verdüsterte sich Bilals Miene. Khalidah, der dies nicht entging, nahm sich zusammen und rang sich ein Lächeln ab. »Natürlich könnt ihr heiraten, ihr seid beide erwachsen und euer eigener Herr. Entschuldige meine Verwirrung - es ist nur so, dass ich dachte, deine Neigungen würden … anderswo liegen …«

Sie brach ab, weil sie fürchtete, ihn gekränkt zu haben. Doch Bilal  lächelte nur breit. »Ich will nicht behaupten, ein Experte auf dem Gebiet der Liebe zu sein, Khalidah. Aber ich glaube, es kommt auf die Seele an, nicht auf den Körper, der sie beherbergt. Salim und Abi Gul könnten rein äußerlich betrachtet nicht unterschiedlicher sein, aber ihre Seelen sind sich so ähnlich, wie ich es nie für möglich gehalten hätte.«

Khalidah betrachtete ihn lange, dabei versuchte sie, ihrer aufkeimenden Eifersucht Herr zu werden, und schalt sich eine Närrin. Sie war nie in Bilal verliebt gewesen und hätte ihn auch dann nicht heiraten wollen, wenn die Hochzeit ihrer Eltern dies nicht unmöglich gemacht hätte. Außerdem hatte Bilal ebenso gelitten wie sie selbst und verdiente etwas Glück. Doch dieses Glück brachte ihr ihre eigene Einsamkeit nur noch stärker zu Bewusstsein, und es fiel ihr schwer, jetzt ihrer Pflicht als Khanum nachzukommen.

»Dann lass mich dir als Erste gratulieren«, sagte sie endlich, beugte sich vor und umarmte ihn. »Nichts tue ich lieber als meine beiden besten Freunde in den Hafen der Ehe zu geleiten.«

Bilal drückte sie kurz an sich, dann erhob er sich. »Danke, Khalidah.«

»Ich freue mich für dich, Bilal«, erwiderte sie leise. »Schick Abi Gul zu mir, ich möchte ihr auch gratulieren.« Und es gelang ihr, auch weiterhin zu lächeln, bis sich die Tür hinter ihm geschlossen hatte.

 Khalidah zitterte vor Nervosität, als sie in der ersten Nacht des psarlay -Festes die Ansprache an ihr Volk halten musste, doch sowie sie zu sprechen begann, kamen ihr die Worte wie von selbst über die Lippen. Sie vollzog die Zeremonie ohne Zwischenfälle, ein paar Tage später verheiratete sie Bilal und Abi Gul, und danach verlief das Leben wieder in gewohnten Bahnen.

Und dann erreichte Ende Mai eine folgenreiche Nachricht Qaf. Saladin war im März gestorben - nicht auf dem Schlachtfeld, sondern  nach kurzer Krankheit in seinem Bett in Damaskus. Die Dschinn nahmen die Neuigkeit schweigend auf - diejenigen, die in ihm die Reinkarnation von Mobarak Khan gesehen hatten, kummervoll; der Rest erleichtert und vielleicht auch mit einem leisen Anflug von Genugtuung. Niemand sprach von den Kriegern, die in Palästina zurückgeblieben waren, um weiter für den Sultan zu kämpfen. Niemand wagte Mutmaßungen darüber anzustellen, ob einige von ihnen zurückkehren würden.

Die ersten Heimkehrer trafen Anfang Juni ein. Es waren nicht viele, aber den ganzen Sommer lang kamen sie in einem stetigen dünnen Strom. Sie waren von den harten Kämpfen der letzten Jahre gezeichnet - erst der Rückeroberung der von den Franken besetzten Gebiete, und dann hatten sie sie gegen die neue Welle von Christen verteidigen müssen, die aus Europa gekommen waren, um Jerusalem wieder einzunehmen. Alle sprachen nur in den höchsten Tönen von dem Sultan, wussten aber über seine Söhne nichts Gutes zu sagen. Sie und der Umstand, dass in dem einst so mächtigen Sultanat das Chaos ausgebrochen war, weil sie erbittert um die Vorherrschaft kämpften, hatte die im Westen verbliebenen Dschinn zur Heimkehr bewogen.

Khalidah trat jedem Neuankömmling mit gemischten Gefühlen entgegen. Sie wusste, dass sie auf nichts hoffen durfte, dennoch keimte angesichts der Freude der wiedervereinten Familien immer wieder ein neuer Funke der Hoffnung in ihr auf. Also unterdrückte sie die Fragen, die ihr auf der Zunge lagen, weil sie sich vor den Antworten fürchtete. Wenn der Schmerz unerträglich zu werden drohte, griff sie nach der Fluchtmöglichkeit ihrer Kindheit, dem Reiten. Sie galoppierte auf Shahins Rücken durch das Tal und in die Hügel hinauf, bis sie für eine Weile alles andere um sie herum vergaß.

Auch an einem Augustabend, als die Schatten bereits länger zu werden begannen, ritt sie müßig durch die Gegend, als sie plötzlich eine einsame Gestalt sah, die sich zum Tal schleppte. Der Mann war  zu Fuß unterwegs und stützte sich schwer auf einen Stock, und zuerst hielt sie ihn für einen Bittsteller auf der Suche nach militärischer Hilfe, obwohl kein Bittsteller bislang alleine zu ihnen gekommen war. Sie trieb Shahin zu einem Galopp an und jagte auf den Fremden zu. Als sie näher kam, blieb er stehen, und als sie ihn erkannte, erstarrte sie ebenfalls.

Langsam glitt sie aus dem Sattel und klammerte sich an Shahins Mähne fest. Sie brachte keinen Ton heraus; sie konnte ihn nur stumm anstarren und sich benommen fragen, ob der Kummer sie jetzt endlich um den Verstand gebracht hatte. Denn vor ihr stand Sulayman: älter, magerer, mit den Narben zahlreicher Kämpfe übersät und einem Ausdruck in den Augen, der stark an Verzweiflung grenzte. Doch sie las auch eine zaghafte Hoffnung darin, und nach einem Moment schenkte er ihr ein zittriges Lächeln.

»Bist du das, Khalidah?«, krächzte er.

»Ja«, erwiderte sie schlicht.

Er musterte sie lange; nahm ihre Erscheinung in sich auf: das schlichte weiße Gewand, das fein gewobene gestreifte Kopftuch, das Zeichen ihres Ranges, die kajalumrandeten Augen und die schwarzblauen harquus, die ihr Gesicht zierten. »Du bist jetzt die Khanum«, stellte er fast staunend fest.

Sie nickte stumm.

»Dann bist du es, an die ich mich wenden muss, um um Asyl zu bitten?«

Wieder nickte sie, woraufhin Sulayman langsam, mit schmerzlich verzogenem Gesicht vor ihr auf die Knie sank. »Khalidah Khanum, Worte vermögen nicht auszudrücken, wie sehr ich bedauere, dich und die Dschinn verlassen zu haben. Ich habe kein Recht, diese Bitte zu äußern, aber wenn du mir die Gnade gewährst, mich in Qaf bleiben zu lassen …«

Er brach ab und sah sie flehend an. In seinem Gesicht las sie, was  er seit ihrer Trennung durchlitten hatte - und die noch größere Qual, eine einmal getroffene Entscheidung jahrelang bereut zu haben.

»Steh auf, Sulayman«, sagte sie mit fester Stimme.

Er erhob sich unsicher. Sie sah ihn lange an, dann schloss sie ihn in die Arme.

»Willkommen daheim«, flüsterte sie.