1

Unmittelbar bevor sie verschwand, hat sie Bohnen mit Toast gegessen. Der Zustand der Küche hätte den Eindruck vermitteln können, sie sei einfach vom Tisch aufgestanden und in ein anderes Zimmer gegangen, um das Telefon abzunehmen, bis auf die Tatsache, dass die Essensreste seit zwei Wochen auf dem Tisch standen, die Pfanne ungespült im Spülbecken lag und das Brot in seiner Plastiktüte auf der Arbeitsfläche vor sich hin schimmelte.

Der Raum riecht nach Moder und Zucker.

Zum Glück, denkt er, hat sie es nicht im Sommer gemacht; immerhin schwirren jetzt keine Fliegen herum. Doch für jemanden, der beim Schlachten von Vieh nicht mit der Wimper zuckt, ist er erstaunlich zart besaitet, und bei dem Gedanken, den Teller und die Pfanne zu spülen, wird ihm ganz flau im Magen.

Tom Gordhavo mag Rospetroc nicht. Obwohl er weiß, wie viel Arbeit es bedeutet, den Staub in Schach zu halten, macht es auf ihn stets einen staubigen Eindruck. Und er hat, wenn er hier ist, immer irgendwie den Eindruck, das Haus beobachte ihn, als stehe, in welchem Raum er sich auch aufhält, jemand direkt hinter der Tür und warte auf den geeigneten Augenblick.

Er zieht sich die Gummihandschuhe an und reißt eine frische schwarze Tüte von der Rolle, die er mitgebracht hat. Mit vor Ekel verzogenem Mund nimmt er den Teller, an dem Messer und Gabel wegen der dicken Schimmelschicht richtig festkleben, und wirft das Ganze in den Müllsack. Er braucht nicht lange und hat nicht die Absicht, sich hier länger aufzuhalten als unbedingt notwendig.