— Fozzy?

— Oui, mec.

— L'histoire est finie, Fozzy.

— Pas de programmation, dit Fozzy.

— Les Sept n'existent plus. On a retrouvé deux cadavres à Boston; la flicaille ne saura jamais pourquoi ces deux gosses ont été tués. Les morts de Boston, les morts de Tom et d'Ernie, c'est Doug Mackenzie le responsable, et ceux qui lui ont donné dix millions de dollars pour trahir. Version officielle, Fozzy, et version de Mélanie. La boucle est bouclée.

Silence.

— La fièvre sombre est tombée, Fozzy. Les cinq survivants sont devenus des adultes. Ils feront des études brillantes, du feu de Dieu.

— C'est tout bon, mec.

— Pas forcément, dit Jimbo. Mais c'est comme ça.

Silence. Jimbo considérait les écrans où, dix ans plus tôt, d'étranges signaux étaient apparus.

— Plus de Chasse aux Génies, Fozzy, ça aussi c'est terminé.

— Vu, mec.

— Ann a été fantastique, Fozzy.

— Toujours, Jimbo. Ann est toujours fantastique.

Silence.

Seulement un très léger bruit de pas. Jimbo allongea le bras et la main d'Ann vint se placer dans la sienne.

— Qu'est-ce que Jimbo dit d'Ann, Fozzy ?

— Dit qu'il l'aime à en crever, mec. Dit que Jimbo aime Ann qui aime Jimbo. Dit que...

— Stop ! dit Ann.

Fozzy obéit.

Silence.

— J'espère que vous avez été corrects, tous les deux, quand vous parliez de moi.

— Bof ! fit Jimbo.

Ils se regardèrent. « La Désirade. »

— Pourvu qu'il y ait un grand lit, dit Ann.

Ils s'en allèrent. Sur le seuil de la porte blindée, Ann se retourna :

— Fozzy, tu éteindras les lumières, s'il te plaît.

— C'est-comme-si-c'était-fait, c'est-fait.

Les lumières s'éteignirent dans l'immense salle souterraine.

— Bonne nuit, Fozzy, dit Ann.

— Ciao, la môme, répondit Fozzy.