Sur Columbus Avenue, au carrefour de la
106e Rue, le couple émergea d'un bar à
l'enseigne rouge clignotante. Il était neuf heures. La rue semblait
déjà déserte. Les magasins avaient leurs rideaux tirés et leurs
portes renforcées de cadenas. Le grand Portoricain de dix-huit ans
qui commandait la battue leva nonchalamment la main droite. Il
pointa l'index pour un signal muet : « Celui-là. »
L'homme et la prostituée discutaient. Ils se
séparèrent une première fois. La femme revint à la charge,
abaissant sans doute son tarif. L'homme secoua la tête. Il titubait
légèrement. Il finit par s'éloigner, suivant Columbus Avenue en
direction de Saint-John-the-Divine. La femme haussa les épaules
puis réintégra le bar.
Nouveau signal muet : « On y va. »
Les cinq adolescents se déployèrent, parfaitement
silencieux sur leurs tennis, se rencognant en un éclair dans une
porte quand une voiture passait. Ils gagnèrent rapidement du
terrain sur leur proie.
Une minute passa, pendant laquelle la battue se
développa. L'homme n'entendit pas ses poursuivants, mais il les
sentit derrière lui, un peu comme on devine une présence dans une
pièce obscure. Il se retourna soudain, vit deux garçons sur le
trottoir de droite, trois autres à gauche. Il réagit instantanément
: il se mit à courir, se ruant à l'est, descendant la
106e Rue vers Central Park Ouest. Il
courut cent mètres...
... fut rattrapé.
Juste après avoir franchi Manhattan Avenue. Un
premier coup de rasoir fendit son veston, sa chemise, son maillot
de corps, entailla la peau sur l'omoplate, jusqu'à l'os. Il pivota,
détacha frénétiquement sa ceinture, cravacha l'air, se servant de
sa lourde boucle comme d'une arme.
— Petites putes, foutez-moi le camp !
Il était court sur pattes, massif, carré. Et il
n'avait pas peur. Malgré l'alcool qu'il avait bu — ou peut-être à
cause de lui. Le grand Portoricain lui sourit :
— Ton fric et tu t'en tires vivant.
Les trois autres loups de la meute arrivaient à
leur tour, dans une esquisse d'encerclemennt.
— Il va bien falloir qu'on te saigne.
Il fouetta l'air à nouveau, reçut un coup de
rasoir qui cette fois lui entailla le bras gauche et la chair de
l'abdomen. Il tenta de s'échapper, déboucha sur Central Park Ouest,
n'eut même pas le temps de s'adosser à un mur : un rasoir trancha
net sa ceinture.
La sirène de la voiture de police retentit à ce
moment-là. Dans la seconde qui suivit, la meute disparut. Les deux
policiers avaient mis pied à terre et dégainé. Un seul d'entre eux
fit feu, ratant sa cible. Les cinq voyous s'étaient rués sur la
chaussée. Ils la traversèrent. Ils se jetèrent dans l'Entrée de
l'Etranger, la Grande Colline sur leur gauche, le Blockhaus et la
Falaise face à eux.
Ils s'engloutirent dans l'inquiétante nuit de
Central Park. Les deux policiers firent semblant de les poursuivre.
Ils stoppèrent aux abords des épais fourrés de la Grande
Colline.
Pas fous.