— Moi personnellement moi-même je n'en ai rien à foutre, dit Fozzy, mais le wagon de queue de l'express Montreal-Ténériffe est sur le point de se décrocher. Devrais faire quelque chose, mec.

A ce moment-là, Fozzy parlait avec la voix de Louis Armstrong dans « Hello, Dolly ».

— J'arrive, dit Jimbo.

Il venait enfin de repérer la roue de la locomotive. Elle avait glissé sous l'un des écrans sur lesquels, au même instant, s'inscrivaient les résultats d'une école maternelle du Nouveau-Mexique.

— Et il y a également quelque chose qui ne va pas dans la loco du Stockholm-Honolulu, à l'entrée du tunnel du Saint-Gothard. Baisses irrégulières de tension dans les caténaires.

— Ce foutu Stockholm-Honolulu n'a jamais marché.

Jimbo Farrar se mit à plat ventre, allongea le bras, récupéra la roue, se redressa.

— Jimbo...

— Arrête cette saloperie de train, et qu'on n'en parle plus!

— S'agit pas de ça, mec.

Jimbo replaça la roue sur l'essieu minuscule.

— Jimbo...

— Merde!

L'essieu était faussé.

— Se passe quelque chose, mec.

La voix de Fozzy était maintenant celle de Marilyn Monroe dans « Bus stop ». Jimbo posa l'essieu et la roue. Il pensait à Ann, qu'il avait oublié de rappeler. « Je vais encore me faire engueuler, c'est sûr. »

— Au Nouveau-Mexique dit Fozzy-Marilyn. Une ville appelée Taos. École maternelle Kit Carson, classe B.

Jimbo hésitait : appeler Ann maintenant ou non? Il consulta sa montre : dix heures trois.

— Institutrice : Linda Jones. Nombre d'élèves ayant suivi l'expérience : dix-sept. Age de l'élève : quatre ans, neuf mois et onze jours. Taille : quatre-vingt-dix-huit centimètres. Poids : vingt et un kilos.

— Écrase! dit distraitement Jimbo.

— Grappe Onze, mec. Terminal Dix-Huit.

Jimbo marcha vers le téléphone.

— Un autre triangle, Fozzy ?

Son ton était nettement sarcastique.

— Signaux non répertoriés, dit Fozzy avec la voix d'Humphrey Bogart dans « Le port de l'angoisse ». C'est vachement mystérieux, mec. Vachement.

La main de Jimbo se trouvait déjà sur le récepteur téléphonique. Elle s'immobilisa. Jimbo balançait entre la décision d'appeler Ann et celle de consulter l'écran Dix-Huit. L'affaire du triangle remontait à six mois déjà. Depuis, rien. Deux cercles et trois rectangles. Si l'on pouvait appeler ça des cercles et des rectangles. Chasseur de Génies n'était qu'une vaste fumisterie, à laquelle seul le vieux Killian avait cru. Et le vieux Killian était mort.

Jimbo se retourna lentement. Devant lui, soixante mètres d'une salle aseptisée, muette, inhumaine. Et des dizaines d'écrans cathodiques qui, à ce jour, n'avaient jamais reproduit que des gribouillages puérils.

— Et ça va continuer, Fozzy. Toi y en as fou-la-tête.

— Intellectuel! s'exclama Fozzy avec la voix de Fozzy dans le « Muppets Show ». Mais magne tes fesses, mec. C'est du sérieux.

— Grappe Onze?

— Terminal Dix-Huit.

Le cerveau de Jimbo Farrar : un tiroir se ferma, un autre s'ouvrit. Il oublia Ann et le rapide New York-Melbourne qui à la même seconde doublait le Stockholm-Honolulu à l'entrée du Saint-Gothard. Le Q.I. aux environs de cent soixante monta en ligne. Son œil bleu alla chercher et fixa les « signaux non répertoriés ». Son œil s'ébahit, se figea. Un brusque frisson lui parcourut le corps. Il demanda :

— Et ça veut dire?

— Que dalle! répondit Fozzy. Ça veut rien dire du tout, mec.

L'écran était couvert sur toute sa surface : de points et de traits placés n'importe comment et qui ne ressemblaient à rien.

— Fozzy, envoie la tête du môme qui a fait ça.

Un écran voisin s'alluma. Un visage d'enfant apparut.

Cheveux noirs, yeux noirs, narines un peu dilatées, teint bistre. Ce genre d'expression que l'on a sur les photos d'identité. Rien de particulier dans les prunelles, mi-timides mi-rêveuses.

— Sûr que c'est ce morveux qui a fait ça?

— Affirmatif, mec.

— Date et heure de l'enregistrement?

— Ce matin. Neuf heures vingt-huit, heure locale. Mountain Time.

— Il aura gribouillé n'importe quoi.

— Des clous, mec! Consigne Seize : au cas où le sujet parvient à dessiner quelque chose, on répète l'expérience trente minutes plus tard. Consigne Seize respectée.

— Et il a refait la même chose, trente minutes plus tard?

— Affirmatif, mec.

Un temps. Jimbo ferma les yeux, les rouvrit.

— Nombre de signes, Fozzy.

Un centième de seconde de réflexion puis Fozzy annonça :

— Cent huit traits, quatre-vingt-dix points.

Silence. Un inexplicable sentiment de malaise envahissait Jimbo.

— Jimbo?

— Ouais.

— Et c'est pas tout, mec. D'autres arrivent.

— Toujours du Nouveau-Mexique?

— Négatif.

Nouveau frisson, qui secoua Jimbo tout entier.

— Vas-y, dit Jimbo.

— District de Columbia, Washington. École maternelle...

— Stop, Fozzy!

Un temps.

— Fozzy, annonce simplement les États. Ou les villes s'il y en a deux dans le même Etat.

— O.K., mec : District de Columbia, État de New York, État d'Idaho, État du Minnesota, État du Tennessee, État du Massachusetts, État du Nouveau-Mexique déjà cité.

Le sentiment de malaise persistait, toujours aussi inexplicable. Des gouttelettes de transpiration perlèrent. Il compta.

Sept.

Sept enfants de quatre à six ans.

— Ça fait bien sept.

— Affirmatif, dit Fozzy.

« De quoi ai-je peur? » pensa soudain Jimbo. Car il venait enfin d'analyser le sentiment qu'il éprouvait avec de plus en plus de force. Et c'était bien de la peur. L'intuition que quelque chose d'extraordinaire était en train de survenir.

— Fozzy, envoie les sept dessins des sept gosses sur sept terminaux voisins, grappe Onze.

— Voilà mec. Comme si c'était fait. C'est fait.

Deux secondes.

« Terminaux Douze, Treize, Quatorze, Quinze, Seize, Dix-sept, Dix-huit, grappe Onze. Paré à la manoeuvre, mec.

Jimbo ne bougea pas. Il transpirait de plus en plus, n'arrivant pas à détacher ses yeux des sept écrans. Sur tous, les mêmes points et les mêmes traits. Pourtant, d'un écran à l'autre, des différences. Aucun des sept enfants n'avait exécuté le même dessin.

— Ça ne veut toujours rien dire?

— Rien, mec.

Jimbo se mit à marcher. Il déambula face aux écrans.

— Envoie les têtes des enfants.

Sept visages apparurent : six garçons, une fille. Tous entre quatre et six ans. Rien d'exceptionnel nulle part, même pas au fond des yeux.

Jimbo :

— Ces gosses se connaissent-ils entre eux? Ont-ils des points communs? Des instituteurs utilisant une méthode identique? Sont-ils nés le même jour? Au même endroit? Ont-ils effectué l'expérience à la même heure, le même jour?

— Négatif, dit Fozzy en réponse. Rien de tout ça, mec.

Du moins en réponse aux dernières questions. Pour le reste, précisa Fozzy : données insuffisantes. Pas de sa faute, mais celle du programme. Pour chaque enfant, on n'avait accordé à Fozzy qu'un nombre limité de données : nom et prénoms, date et lieu de naissance, poids et taille, adresse personnelle, nom de l'établissement, nom de l'instituteur ou l'institutrice, date et heure de l'enregistrement.

Les onze trains roulaient toujours, leurs mouvements réglés par une autre partie du prodigieux cerveau de Fozzy, dans l'immense salle déserte.

L'idée lui était venue à la seconde même où les sept dessins avaient fait leur apparition sur les écrans.

C'était une idée qui s'imposait.

Et elle était juste, il le savait. Il le pressentait avec une certitude absolue. Il ruisselait de sueur. Il s'assit à même le sol, face aux écrans, appuya sa nuque, ferma les yeux.

— Fozzy.

— Oui, mec?

Ce silence... Dieu de Dieu! pensait Jimbo Farrar, c'est une idée de fou!

Imaginer que sept gosses d'environ cinq ans d'âge, dans sept écoles différentes, à des milliers de kilomètres les uns des autres...

— J'attends, mec.

... Imaginer que ces sept morveux aient pu décomposer, disséquer un même dessin original en peut-être quatorze ou quinze cents morceaux différents — des points et des traits. Et ensuite, dans un deuxième temps, reproduire chacun leur part. Le Septième du Dessin. Environ deux cents minuscules composants chacun...

— Prends ton temps, mec.

Car l'idée de Jimbo, c'était ça : un puzzle. Chaque enfant en détenant un septième, chaque enfant étant capable de mettre en place chaque composant de son septième de puzzle.

En aveugle et sans se concerter.

Probablement sans connaître les six autres.

DINGUE.

Les yeux de Jimbo étaient toujours fermés. Il ordonna :

— On y va, Fozzy. Écrans Douze à Dix-Huit inclus, tout sur le Dix-Neuf. On superpose et on va voir ce que ça donne.

Ça prit du temps : au moins une seconde et demie.

— C'est tout bon, mec.

Jimbo n'ouvrit pas les yeux. Tout au plus tourna-t-il son visage en direction de l'écran Dix-Neuf. « J'ai vraiment une trouille de tous les diables. » Qu'est-ce que ces sept embryons avaient dessiné? Qu'avaient-ils dessiné ENSEMBLE? Que donnaient l'assemblage et la superposition de leurs traits et de leurs points?

Une maison? Un Père Noël? Un rhinocéros?

Il n'ouvrait toujours pas les yeux. Le doux ronronnement des trains se croisant, se dépassant, franchissant des viaducs, des tunnels, des aiguillages.

Le téléphone sonna.

Jimbo Farrar ouvrit les yeux. Ce qu'il aperçut le stupéfia : trois mots suivis d'un point d'interrogation :

WHERE ARE YOU¹ ?