Dreiundzwanzig

Endlich ging das Licht aus. Jetzt konnte er Schattengrund beobachten, ohne dass sie ihn entdecken würde. Er schob die Vorhänge zur Seite. Tapfer war sie, das musste man ihr lassen. Stellte sich der Vergangenheit entgegen, als ob man eine Lawine aufhalten könnte, wenn man ihr »Stopp!« zurief.

Er roch an dem Schal, den er ihr gestohlen hatte. Heimlich, in der Kirche. Hoffentlich hatte sie es nicht gemerkt. Er musste ihn besser verstecken als die Hausschuhe. Um ein Haar wären sie entdeckt worden, und deshalb hatte er sie zurückgebracht. Den Schal würde sie auch wiederbekommen. Er wollte nur noch ein bisschen daran schnuppern. Er duftete nach zarten Blüten und Rauch. Rauch … Er würde ihn ihr um den Hals legen und …

Er schreckte hoch, weil die Glocke schlug. Er zählte mit. Zwölfmal. Mitternacht. Sollte er es heute Nacht tun? Sollte er zu ihr schleichen und sie ansehen, wie er das immer so gerne getan hatte? Oder würden dann die Kindlein wiederkommen, die zarten weißen Gestalten, die ihm ihre Geschichten erzählen wollten, ihre schrecklichen, grausamen, furchtbaren Geschichten, die er nicht hören wollte … nein … nicht hören … nein! Schweigt still – sonst ist das Märchen vorbei und ich habe das Ende nicht mitbekommen! … Dunkel war es, klirrend kalt. Sie weinte Tränen aus Eis. Und sie wusste, warum. Ganz Siebenlehen wusste es. Sie war in Gefahr. Er musste sie warnen. Doch die Kindlein würden das nicht zulassen. Sie waren verloren ohne ihn. Keiner durfte sie finden.

Nein, er konnte sie nicht warnen. Denn der andere folgte ihm auf Schritt und Tritt.