Sechs

Er trug die Hausschuhe an den Händen und ließ sie auf dem Fensterbrett tanzen. Einmal hin, einmal her, rundherum das ist nicht schwer.

Bärchenhausschuhe. So weich. So niedlich. So warm. Er stellte sich vor, wie sie darin tanzen würde. Hoch auf die Fußspitzen, dann eine Drehung, der zarte Rock spielte um ihre Beine, sie lächelte ihn an.

Er ließ die Hände sinken. Keine hundert Meter entfernt lag Schattengrund. Das Haus sah anders aus als in den letzten Wochen. Eine kleine Rauchfahne kräuselte sich über dem Schornstein. Licht fiel durch die Ritzen der Fensterläden. Die alte Hexe war tot. Jetzt war die junge da.

Die Treppe knarrte. Er hörte Schritte, die vor seiner Tür verharrten. Ein böses, hartes Klopfen, dann wurde die Klinke hinuntergedrückt. Er hatte abgeschlossen. Er fühlte sich wie ein Schwerverbrecher.

»Mach auf!« Die Stimme einer Frau, hoch und schneidend. Sie kroch in seine Ohren wie ein widerliches Insekt. Er stand da, erstarrt und unfähig, sich zu rühren.

»Hundertmal hab ich dir gesagt, zieh die Schuhe aus, wenn du von draußen reinkommst! Alles hast du eingesaut! Und wer wischt es wieder weg? Wer?«

»Ich mach schon.«

»Wann?«

»Gleich!«

»Und was ist mit den Kohlen?«

Die Schritte entfernten sich. Er sah hinunter auf seine Hände – Bärchenhände. Wütend streifte er die Hausschuhe ab und warf sie unter seinen völlig zugemüllten Schreibtisch. Er nahm seine Winterjacke und den schweren Gürtel vom Stuhl, ging zur Tür, drehte den Schlüssel um und verließ sein Zimmer.

Vor dem Fenster trocknete eine Lache geschmolzenen Schnees. Und ein Klirren begleitete seine Schritte.