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Kjell starb um 15 Uhr. Seit dem Sommer waren es nun schon drei tote Kinder. Ich durfte mir keine bösen Gedanken darüber machen. Mein Name stand ja auch schon auf der Liste, ganz oben. Ich sah mich um, aber das Monster war weit und breit nicht zu sehen. Am Abend bekam Mama Besuch von Freunden. Sie kochte Frikadellen und Salat und Hühnchenschenkel und Kartoffeln und Schokoladenpudding. Wir saßen zusammen im Wohnzimmer, redeten und lachten. Mama und Papa und ihre beiden Freunde lachten sehr viel, weil sie sich lange nicht mehr gesehen hatten. Ich verdrückte mich heimlich in mein Zimmer, weil ich nicht lachen konnte. Nicht von Herzen. Ich hatte es versucht, aber es klappte nicht. Als ich am Fenster stand und in den Nachthimmel schaute, regnete es viele Tränen, so viele, dass mein T-Shirt ganz nass wurde. Ich spürte meinen Körper nicht mehr. Eine Traurigkeit fiel über mich her, wie ich sie noch nie erlebt hatte. Ich fühlte mich so verloren, so alleingelassen. Warum hatten Maike, Kjel und Vincent nicht auf mich gewartet? Was waren das für Freunde, die mich hier unten einfach im Stich ließen? Warum konnten sie mich nicht mitnehmen?

Ich hörte, wie jemand meinen Namen rief, aber diese Stimme war so weit weg, dass ich sie kaum wahrnahm. Sie kam immer näher und wurde lauter und lauter und irgendwas traf mich an den Armen und im Gesicht, aber ich schaute immer noch in den Himmel und suchte meine Freunde.

»DANIEL, BIST DU DA? DANIEL, HEY!«

»Mama?«

»Ja, mein Engel. Ich bin’s. Was ist nur los mit dir?«

»Was?«

»Du zitterst ja am ganzen Körper.«

»Maike, Vinnie«, begann ich und brach in ihren Armen zusammen.

Als ich wieder aufwachte, lag ich auf dem Sofa in Mamas Schoß. Sie hatte mich in eine Decke gewickelt, damit mir nicht mehr kalt war. Unsere Gäste waren fort.

»Was ist passiert?«, fragte ich.

»Du warst in deinem Zimmer, und ich habe nach dir gerufen, aber du hast nicht reagiert. Du hast nur aus dem Fenster gestarrt und wirres Zeug geredet. Du warst gar nicht mehr da. Ich habe dich bestimmt zehn Mal gerufen. Du warst käseweiß wie ein Geist, noch bleicher als sonst. Ich musste dir eine pfeffern, damit du wieder zu dir kommst.«

»Tut mir leid, Mama.«

»Das muss dir nicht leidtun, mein Schatz. Es ist alles gut.«

»Ich meine, dass ich dir wieder den Abend verdorben habe.«

»Das hast du nicht. Ist dir noch kalt?«