14

Men­schen, so vie­le Men­schen. Sie drän­gen von al­len Sei­ten. Wü­ten­de Ge­sich­ter. Lärm, Ge­brüll. Kei­ne Wor­te, nur Ge­räusche.

Dann Fain. Ein har­tes Ge­sicht, und er sagt et­was. Lau­fen? Flie­hen?

Sei­ne Fü­ße be­rühr­ten den fes­ten, ver­zei­hen­den Bo­den. Fain führ­te ihn. Er­schreck­te Al­vea­ner sto­ben in dem wäß­ri­gen Licht aus­ein­an­der. Fain. Schat­ten. Durch en­ge Gas­sen. Fain schaut sich um und stürmt wei­ter. Schnell. Flieh.

Ma­ra­ban La­ne. Ins Ho­tel. Schnel­les Fuß­ge­trap­pel von hin­ten. Je­mand ragt auf, in ei­ner In­sel von Licht. Da­non? Nein. Jo­a­ne.

Durch einen Kor­ri­dor. Die Kü­che. Warm, wür­zig. Aro­ma­ti­sche Luft. Er spür­te, wie er nach vorn sank, mit dem Kopf nach un­ten, das Ge­sicht auf dem Tisch.

Die Zeit weh­te vor­über. Jo­a­nes has­ti­ge Wor­te, schnell wie Pfei­le. Fain, mit schnei­den­der Stim­me, keu­chend. Fla­che Atem­zü­ge. Ein Win­seln von Scor­pio.

Kis­hs Stim­me, ver­wirrt und plötz­lich ab­ge­schnit­ten. Wor­te, un­ver­ständ­lich und wirr. Skal­lon ver­such­te nicht län­ger, das Puzz­le zu­sam­men­zu­fü­gen. Ein war­mes, dump­fes Sum­men senk­te sich auf ihn her­ab. Mit ge­schwol­le­ner Zun­ge strich er for­schend über sei­ne Zäh­ne.

Auf. Hoch. Hän­de ho­ben ihn in die Hö­he, bis die Schwer­kraft wie­der ein­setz­te, und er stand auf den Fü­ßen. Die Kü­che be­gann sich um ihn zu dre­hen. Die feuch­te Luft auf­sau­gen. Einen Schritt. Zwei. Jo­a­ne, flüs­ternd.

Wei­ter­ge­hen. Schat­ten. Skal­lon? Hier ent­lang. Hier. Scor­pi­os rau­he Stim­me: Si­cher. Im. Haus.

Höh­len. Ver­schim­mel­te Stein­mau­ern. Ge­hen, drücken, ge­hen. Trü­be, ru­bin­ro­te Licht­punk­te auf den Wän­den. Fain stol­pert, flucht. Di­cke, stei­ner­ne Pfei­ler. Holz­bal­ken. Kal­te, feuch­te Luft. Plat­schen­de Schrit­te, wa­tend durch ein Bach­ge­rinn­sel. Mur­melnd. End­lich, ein Platz zum Sit­zen. Zu­sam­men­sin­ken. Schrit­te ver­hal­len zwi­schen den län­ger­wer­den­den Schat­ten. Fer­ne Stim­men.

Ein dump­fes Sum­men im Kopf. Dann Schlaf. Schlaf.