21 Uhr, Rathcoole

Billy stapfte im Billardsalon auf und ab und bellte Befehle. Die Unruhen hatten sich über North Belfast hinaus ausgeweitet, und Billy war in Alarmbereitschaft: Schüsse, Bomben, Einsatztruppen gegen die Ausschreitungen – das Hinterzimmer hatte was von April 1945.

»Schlechter Zeitpunkt. Was willst du, Bulle?«, fragte Billy.

»Aye, was wollen Sie?«, wiederholte Shane.

»Was war, nachdem Tommy Little gegangen war?«, fragte ich Billy.

»Er hat Shane abgesetzt und sich um seine Angelegenheiten gekümmert. Er ist weitergefahren«, antwortete Billy.

»Er kam dort nie an.«

»Sagt wer?«, wollte Shane wissen.

»Sagt Freddie Scavanni, der neue Kopf der FRU.«

Billy schüttelte den Kopf. »Wir haben ihn jedenfalls nicht umgebracht. Wir haben alle hier bis Mitternacht rumgehangen. Fragen Sie irgendeinen der Jungs. In der Glotze lief Snooker, und wir hingen rum.«

Shane sah mich an. In seinem Blick lag noch etwas anderes als Verachtung. Er wusste, dass ich es wusste. Tommy und er hatten eine Affäre gehabt. Wenn ich das vor Billy erwähnte, würde der ihn standesrechtlich erschießen lassen. War die Drohung das wert? Ich fragte mich, ob Shane das Zeug dazu hatte, mein Hauptverdächtiger zu werden. Konnte ich ihn zum Kronzeugen machen?

»Ich möchte Ihnen etwas zeigen«, sagte ich, nahm mein Notizbuch, malte ein Labyrinth aufs Papier und gab das Notizbuch weiter.

Shane warf einen Blick darauf. Keine Reaktion. Billy tat es ihm nach. Ebenfalls keine Reaktion.

Und trotzdem, sie logen. Ich spürte es in meinen Polizistenknochen.

War Tommy von einem argwöhnischen und eifersüchtigen Walter verfolgt worden? Log Freddie? Himmel, es gab eine Million Möglichkeiten. Ich musste mit Shane unter vier Augen sprechen, musste ihn verhaften und von Billy trennen, ihn aufs Revier bringen, am helllichten Tag.

Mein Piepser schlug an. »Darf ich mal telefonieren?«, fragte ich.

»Bitte«, murmelte Billy.

Ich rief das Revier an. »Kommen Sie sofort zurück, Sergeant Duffy. Es hat einen weiteren Zwischenfall gegeben«, teilte mir Sergeant Burke mit.

»Wo?«

»Mount Prospect Club, Larne. Eine Schwuchtelkneipe.«

»Wann?«

»Vor zehn Minuten. Die Einzelheiten kommen noch.«

»Ich fahre hin.«

Ich legte auf und sah die beiden an. »Ein weiterer Überfall auf Homosexuelle. In Larne«, sagte ich fast nur zu mir selbst.

Billy grinste. »Diesmal sind Sie unser Alibi.«