6 Uhr 10, Kilroot

Zwei Dutzend Arbeiter, unterstützt von etwa hundertfünfzig weiteren Männern von sonst wo her, hatten eine illegale Streikfront vor dem Eingangstor des Kraftwerks gebildet. Die Frühschicht wollte hinein, und wenn das nicht klappte, würden die Lichter in North Belfast und East Antrim ausgehen, was Mrs Thatcher bei ihrer Pressekonferenz, auf der sie verkünden wollte, dass in Ulster alles zum Besten stand, nicht sonderlich gefallen würde.

Wir parkten etwa hundert Meter entfernt.

»Maschinenpistolen weg, Jungs«, befahl Brennan, und wir behielten nur unsere Faustfeuerwaffen. In meinem Fall war der Befehl leicht durchzuführen, denn meine SMG lag noch immer auf dem Flurtischchen in der Coronation Road.

»Ihr wartet hier, ich rede mal mit dem beschissenen Abschaum«, sagte Brennan in aller diplomatischen Gelassenheit, die wir von ihm kannten und für die wir ihn schätzten.

»Ich komme mit«, meinte Sergeant Burke, und McCallister nickte mir zu. Ich seufzte und schloss mich den beiden an. Wir gingen zu den Streikposten, die Schilder hochhielten, auf denen stand: »Thatcher = Verräter« und »Kein Verhandeln mit Terrorsiten« [sic].

Der Anführer war tatsächlich der verdammte Stadtrat George Seawright. Er entwickelte sich langsam zu Rosenkranz und Güldenstern meines kleinen persönlichen Dramas.

»Sie müssen die Frühschicht aufs Gelände lassen. Dies ist ein illegaler Streik!«, sagte Brennan mit einer Stimme, die man noch auf dem achtzig Meter hohen Schornstein des Kraftwerks hätte hören können.

»Wir werden keine Vereinbarungen mit dem Lumpenpack in den H-Blocks tolerieren! Mrs Thatcher und die britische Regierung werden unseren Zorn zu spüren bekommen, so wie die Amalekiter den Zorn Gottes zu spüren bekamen! So wie die Sodomiten die Früchte ihres teuflischen Handelns zu schmecken bekamen! So wie der Antichrist in Rom den Zorn der göttlichen Gerechtigkeit des Herrn zu spüren bekommen hat!«, brüllte Seawright mit seinem apokalyptischen Glasgower Akzent.

Chief Inspector Brennan verhakte seine Daumen unter den Klettverschluss-Streifen seiner Schutzjacke. »Ich habe Mrs Thatcher gerade gesehen. Wir waren Teil der Ehrengarde am Flughafen, und nachdem sie uns gesagt hat, welch schöner Tag heute sei, hat sie uns allen versichert, dass sie niemals Vereinbarungen mit IRA-Terroristen treffen wird!«

Ein paar der Streikposten jubelten. Seawright schien einzuknicken, und Brennan ergriff die Initiative. »Okay, Jungs, ihr habt euren Spaß gehabt, und nun lasst diese hart arbeitenden Burschen durch, damit sie ihren Job erledigen können!«

»Aye, lasst sie durch!«, rief jemand von hinten.

Ich ging zum ersten Wagen, der an der Streiklinie wartete. Der Fahrer war ein dürrer, nervöser junger Mann mit Taschentuchfetzen auf seinen Rasierschnittwunden.

»Fahr los, Mann, halt nicht an, es wird alles gut«, sagte ich zu ihm.

»Der Wagen gehört meiner Schwiegermutter. Sie flippt aus, wenn die mir die Scheiben einschmeißen.«

»Hab ich nicht gerade gesagt, alles wird gut? Fahr, sonst schmeiß ich dir die verdammten Scheiben ein.«

Er fuhr los, und die anderen folgten ihm. Und damit konnte die Frühschicht hinein und die Nachtschicht hinaus, Wärme und Licht und Elektrizität flossen zu den Bürgern von Ulster, und diesmal gingen die Amalekiter siegreich aus der Schlacht.