4 Uhr früh, Carrickfergus

Sie riefen gar nicht erst an. Crabbie klingelte einfach an der Tür. Ich war davon überzeugt, dass es sich um einen tollpatschigen Terrorangriff handelte, und öffnete die Tür mit gezückter Dienstwaffe.

»Nicht schießen, ich bin’s nur«, sagte er.

»Oh.«

»Na los, Sean. Wir treffen uns in einer halben Stunde beim Chef.«

»Ich mach mir schnell einen Tee«, murmelte ich.

»Dafür ist keine Zeit, die anderen warten im Wagen, na los, ich helfe dir. Wo ist deine Ausrüstung?«

»Rühr mich nicht an! Warte im Wohnzimmer.« Ich zog Uniform und Kampfmontur an. »Letzte Nacht hab ich einem Kumpel bei Special Branch mal meine Theorie von Freddie Scavanni zum Fraß vorgeworfen«, rief ich aus dem Bad.

»Und was hat er dazu gesagt?«, fragte McCrabban.

»Er meinte, ich sei ein Genie, und hat mir die Akte zu Jack the Ripper auch gleich geschickt.«

»Und, hast du den Fall auch gelöst?«

»Es war Queen Victoria.«

»Hab ich mir schon gedacht. Unter der Krinoline lässt sich ja leicht eine Machete verstecken.«

Ich schnappte meinen Elektrorasierer, und wir gingen hinaus.

»Ich hab das Graffiti vom Wagen gewaschen«, sagte Crabbie.

Das hatte ich völlig vergessen. »Danke, Mann«, sagte ich.

»Setz dich nach vorn, Sean«, meinte Crabbie. »Du bist noch ein wenig zerbrechlich.«

Ich setzte mich auf den Beifahrersitz. Sergeant McCallister fuhr, McCrabban, Matty und drei Reservisten hockten hinten. Keiner hatte den Namen »Thatcher« auch nur erwähnt, aber es konnte nur um sie gehen.

»Wir treffen uns in Ballyclare um null vier dreißig«, erklärte McCallister.

»Null vier dreißig? Das hat er gesagt? Glaubt er vielleicht, wir sind bei der verdammten Armee?«