Gloria Se protégeant les yeux du soleil, l'homme regarda le patient compter les pas pour définir la distance de sept mètres à partir du panier. Le patient traça une ligne à la craie. Eh oui, se dit l'homme, ça devait correspondre à l'emplacement de la ligne des trois points. Seul un tireur hors pair pouvait se permettre de lancer la balle d'aussi loin.

Le patient se mit à tirer. Tir, rebond, tir, rebond, tir, rebond. Ses gestes étaient fluides, empreints d'une grâce quasi surnaturelle. Tir après tir, le ballon franchissait l'anneau métallique en frôlant à peine le bord.

— C'est tout bon, Mark ! cria l'homme.

Le patient s'arrêta. Ses cheveux blonds et bouclés commençaient à être longs à présent. Ses yeux étaient bleu glacier. Il avait un nez pointu, des pommettes saillantes. Une beauté plastique style joli garçon. Une carrure athlétique, pour un mètre quatre-vingt-dix et quelques. Il n'avait jamais fait d'haltérophilie auparavant, mais le résultat était spectaculaire. Son corps s'était affiné, ses muscles se dessinaient nettement sous la peau. Il se sentait fort.

— Merci.

— Ça t'ennuie si je te prends quelques rebonds ?

— Au contraire.

Le patient prénommé Mark tira. L'homme récupéra la balle et la lui lança.

— J'ai une question à te poser, fit-il.

— Vas-y.

— Comment comptes-tu te présenter aux épreuves de sélection ? Personne ne te connaît.

— J'ai deux ou trois idées, répondit Mark, se positionnant pour un bras roulé.

— Du genre ?

— Tu peux m'obtenir une accréditation de presse ?

— Bien sûr. Pour quoi faire ?

— J'y travaille. Je te tiens au courant.

— OK. Une accréditation de presse. Autre chose ? Le patient continuait à lancer la balle, s'efforçant de prendre un air dégagé.

— Ça va, tout le monde ?

— Tout le monde ?

— Tu sais de quoi je parle.

— Non, Mark. Franchement, je ne sais pas. Mark avait les yeux rivés sur l'anneau.

— Tu as raison. Oublie ce que j'ai dit.

— C'est oublié.

— Il faut respecter la règle.

— Tout à fait.

Le patient tirait ; l'homme récupérait la balle au rebond.

— Mark?

Le patient suspendit son geste.

— Tout le monde va mal.

Le visage de Mark s'allongea.

— Mal?

L'homme hocha la tête.

— Je veux savoir...

L'homme avait déjà tourné les talons.

— Je n'aurais même pas dû te dire ça.

Mark serrait le ballon sur sa poitrine, tel un enfant son ours en peluche. Plié en deux, il se laissa tomber lourdement sur le bitume. Un tourbillon d'émotions lui vrillait douloureusement le crâne.

L'homme s'éloignait.

— TC ! cria Mark. L'homme s'arrêta, se retourna.

— Veille à ce qu'il ne leur arrive rien de grave. Le dénommé TC sortit un cigare.

— Je ferai de mon mieux, promit-il tout en sachant qu'il n'était pas en son pouvoir de changer le cours des choses.