Und die Husaren lieb ich sehr,

Ich liebe sehr dieselben;

Ich liebe sie ohne Unterschied,

Die blauen und die gelben.

Und die Musketiere lieb ich sehr,

Ich liebe die Musketiere,

Sowohl Rekrut als Veteran,

Gemeine und Offiziere.

Die Kavallerie und die Infanterie,

Ich liebe sie alle, die Braven;

Auch hab ich bei der Artillerie

Gar manche Nacht geschlummert.

Ich liebe den Deutschen, ich lieb den Franzos,

Die Welschen und Niederländschen,

Ich liebe den Schwed, den Böhm und Spanjol,

Ich liebe in ihnen den Menschen.

Gleichviel von welcher Heimat, gleichviel

Von welchem Glaubensbund ist

Der Mensch, er ist mir lieb und wert,

Wenn nur der Mensch gesund ist.

Das Vaterland und die Religion,

Das sind nur Kleidungsstücke -

Fort mit der Hülle! daß ich ans Herz

Den nackten Menschen drücke.

Ich bin ein Mensch und der Menschlichkeit

Geb ich mich hin mit Freude;

Und wer nicht gleich bezahlen kann,

Für den hab ich die Kreide.

Der grüne Kranz vor meinem Zelt,

Der lacht im Licht der Sonne;

Und heute schenk ich Malvasier

Aus einer frischen Tonne.

Das Hohelied

Des Weibes Leib ist ein Gedicht,

Das Gott der Herr geschrieben

Ins große Stammbuch der Natur,

Als ihn der Geist getrieben.

Ja, günstig war die Stunde ihm,

Der Gott war hochbegeistert;

Er hat den spröden, rebellischen Stoff

Ganz künstlerisch bemeistert.

Fürwahr, der Leib des Weibes ist

Das Hohelied der Lieder;

Gar wunderbare Strophen sind

Die schlanken, weißen Glieder.

O welche göttliche Idee

Ist dieser Hals, der blanke,

Worauf sich wiegt der kleine Kopf,

Der lockige Hauptgedanke!

Der Brüstchen Rosenknospen sind

Epigrammatisch gefeilet;

Unsäglich entzückend ist die Zäsur,

Die streng den Busen teilet.

Den plastischen Schöpfer offenbart

Der Hüften Parallele;

Der Zwischensatz mit dem Feigenblatt

Ist auch eine schöne Stelle.

Das ist kein abstraktes Begriffspoem!

Das Lied hat Fleisch und Rippen,

Hat Hand und Fuß; es lacht und küßt

Mit schöngereimten Lippen.

Hier atmet wahre Poesie!

Anmut in jeder Wendung!

Und auf der Stirne trägt das Lied

Den Stempel der Vollendung.

Lobsingen will ich dir, o Herr,

Und dich im Staub anbeten!

Wir sind nur Stümper gegen dich,

Den himmlischen Poeten.

Versenken will ich mich, o Herr,

In deines Liedes Prächten;

Ich widme seinem Studium

Den Tag mitsamt den Nächten.

Ja, Tag und Nacht studier ich dran,

Will keine Zeit verlieren;

Die Beine werden mir so dünn –

Das kommt vom vielen Studieren.

Simplicissimus I.

Der eine kann das Unglück nicht,

Der andre nicht das Glück verdauen.

Durch Männerhaß verdirbt der eine,

Der andre durch die Gunst der Frauen.

Als ich dich sah zum erstenmal,

War fremd dir alles galante Gehöfel;

Es deckten die plebejischen Hände

Noch nicht Glacéhandschuhe von Rehfell.

Das Röcklein, das du trugest, war grün

Und zählte schon sehr viele Lenze;

Die Ärmel zu kurz, zu lang die Schöße,

Erinnernd an Bachstelzenschwänze.

Du trugest ein Halstuch, das der Mama

Als Serviette gedienet hatte;

Noch wiegte sich nicht dein Kinn so vornehm

In einer gestickten Atlaskrawatte.

Die Stiefel sahen so ehrlich aus,

Als habe Hans Sachs sie fabrizieret;

Noch nicht mit gleißend französischem Firnis,

Sie waren mit deutschem Tran geschmieret.

Nach Bisam und Moschus rochest du nicht,

Am Halse hing noch keine Lorgnette,

Du hattest noch keine Weste von Sammet

Und keine Frau und goldne Kette.

Du trugest dich zu jener Zeit

Ganz nach der allerneusten Mode

Von Schwäbisch Hall – Und dennoch, damals

War deines Lebens Glanzperiode.

Du hattest Haare auf dem Kopf,

Und unter den Haaren, groß und edel,

Wuchsen Gedanken – aber jetzo

Ist kahl und leer dein armer Schädel.

Verschwunden ist auch der Lorbeerkranz,

Der dir bedecken könnte die Glatze –

Wer hat dich so gerauft? Wahrhaftig,

Siehst aus wie eine geschorene Katze!

Die goldnen Dukaten des Schwiegerpapas,

Des Seidenhändlers, sind auch zerronnen –

Der Alte klagt: bei der deutschen Dichtkunst

Habe er keine Seide gesponnen.

Ist das der Lebendige, der die Welt

Mit all ihren Knödeln, Dampfnudeln und Würsten

Verschlingen wollte, und in den Hades

Verwies den Pückler-Muskau, den Fürsten?

Ist das der irrende Ritter, der einst,

Wie jener andre, der Manchaner,

Absagebriefe schrieb an Tyrannen,

Im Stile der kecksten Tertianer?

Ist das der Generalissimus

Der deutschen Freiheit, der Gonfaloniere

Der Emanzipation, der hoch zu Rosse

Einherritt vor seinem Freischarenheere?

Der Schimmel, den er ritt, war weiß,

Wie alle Schimmel, worauf die Götter

Und Helden geritten, die längst verschimmelt;

Begeistrung jauchzte dem Vaterlandsretter.

Er war ein reitender Virtuos,

Ein Liszt zu Pferde, ein somnambüler

Marktschreier, Hansnarr, Philistergünstling,

Ein miserabler Heldenspieler!

Als Amazone ritt neben ihm

Die Gattin mit der langen Nase;

Sie trug auf dem Hut eine kecke Feder,

Im schönen Auge blitzte Ekstase.

Die Sage geht, es habe die Frau

Vergebens bekämpft den Kleinmut des Gatten,

Als Flintenschüsse seine zarten

Unterleibsnerven erschüttert hatten.

Sie sprach zu ihm: »Sei jetzt kein Has’,

Entmemme dich deiner verzagten Gefühle.

Jetzt gilt es zu siegen oder zu sterben –

Die Kaiserkrone steht auf dem Spiele.

Denk an die Not des Vaterlands

Und an die eignen Schulden und Nöten.

In Frankfurt laß ich dich krönen, und Rothschild

Borgt dir wie andren Majestäten.

Wie schön der Mantel von Hermelin

Dich kleiden wird! Das Vivatschreien,

Ich hör es schon; ich seh auch die Mädchen,

Die weißgekleidet dir Blumen streuen« –

Vergebliches Mahnen! Antipathien

Gibt es, woran die Besten siechen,

Wie Goethe nicht den Rauch des Tabaks,

Kann unser Held kein Pulver riechen.

Die Schüsse knallen – der Held erblaßt,

Er stottert manche unsinnige Phrase,

Er phantasieret gelb – die Gattin

Hält sich das Tuch vor der langen Nase.

So geht die Sage – Ist sie wahr?

Wer weiß es? Wir Menschen sind nicht vollkommen.

Sogar der große Horatius Flaccus

Hat in der Schlacht Reißaus genommen.

Das ist auf Erden des Schönen Los!

Die Feinen gehn unter, ganz wie die Plumpen;

Ihr Lied wird Makulatur, sie selber,

Die Dichter, werden am Ende Lumpen.

Erlauschtes

»O kluger Jekef, wieviel hat dir

Der lange Christ gekostet,

Der Gatte deines Töchterleins?

Sie war schon ein bißchen verrostet.

Du zahltest sechzig tausend Mark?

Du zahltest vielleicht auch siebzig?

Ist nicht zu viel für Christenfleisch -

Dein Töchterlein war so schnippsig.

Ich bin ein Schlemihl! Wohl doppelt soviel

Hat man mir abgenommen,

Und hab für all mein schönes Geld

Nur Schund, nur Schofel bekommen.«

Der kluge Jekef lächelt so klug,

Und spricht wie Nathan der Weise:

»Du gibst zu viel und zu rasch, mein Freund,

Und du verdirbst uns die Preise.

Du hast nur dein Geschäft im Kopf,

Denkst nur an Eisenbahne;

Doch ich bin ein Müßiggänger, ich geh

Spazieren und brüte Plane.

Wir überschätzen die Christen zu sehr,

Ihr Wert hat abgenommen;

Ich glaube, für hundert tausend Mark

Kannst du einen Papst bekommen.

Ich hab für mein zweites Töchterlein

Jetzt einen Bräutgam im petto,

Der ist Senator und mißt sechs Fuß,

Hat keine Cousinen im Ghetto.

Nur vierzig tausend Mark Kurant

Geb ich für diesen Christen;

Die Hälfte der Summe zahl ich komptant,

Den Rest verzinst in Fristen.

Mein Sohn wird Bürgermeister einst,

Trotz seinem hohen Rücken;

Ich setz es durch - der Wandrahm soll

Sich vor meinem Samen bücken.

Mein Schwager, der große Spitzbub, hat

Mir gestern zugeschworen:

Du kluger Jekef, es geht an dir

Ein Talleyrand verloren.«

Das waren die Worte, die mir einst,

Als ich spazieren gegangen

Zu Hamburg auf dem Jungfernstieg,

Ans Ohr vorüber klangen.