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Je fais défiler en avance rapide les messages sur le répondeur de ma maman, et j’entends toujours cette même voix doucereuse, étouffée et si compréhensive, qui dit : « Son état se détériore…»

Qui dit : « Critique…»

Qui dit : « Mère…»

Qui dit : « Intervenir…»

Je me contente d’appuyer à chaque fois sur le bouton avance rapide.

Toujours en attente pour ce soir, il y a Colleen Moore[42], qui que cela puisse être. Il y a Constance Lloyd[43], qui que cela puisse être. Il y a Judy Garland. Il y a Eva Braun. Ce qui reste, c’est incontestablement du second rayon.

La voix sur le répondeur s’arrête et démarre.

«… appelé certaines des cliniques spécialisées dans la fécondation artificielle répertoriées dans le journal intime de sa mère…», dit-elle.

C’est Paige Marshall.

Je rembobine.

« Allô, Dr Marshall à l’appareil, dit-elle. Il faut que je parle à Victor Mancini. Veuillez dire à M. Mancini que j’ai appelé certaines des cliniques spécialisées dans la fécondation artificielle répertoriées dans le journal intime de sa mère, et toutes semblent légales. Même les médecins sont réels. »

Elle dit : « Ce qu’il y a d’étrange, c’est qu’ils semblent complètement bouleversés quand je les interroge sur Ida Mancini. »

Elle dit : « Tout ceci ressemble à un peu plus qu’un simple fantasme de Mme Mancini. »

Une voix en arrière-plan dit : « Paige ? »

Une voix d’homme.

« Écoutez, dit-elle. Mon mari est là. Victor Mancini aurait-il l’obligeance de venir me retrouver au centre de soins St Anthony aussitôt que possible ? »

La voix d’homme dit : « Paige ? Qu’est-ce que tu fabriques encore ? Pourquoi es-tu en train de chuchoter…»

Et la ligne est coupée.