»Hm, hm. Wie sehen meine Möglichkeiten aus?«

Paul Lescroix lehnte sich in dem alten Eichenstuhl zurück, sah auf die Lehne hinunter und zupfte an einem Stück Firnis in der Form von Illinois. »Beten Sie manchmal?«, fragte er mit seiner Baritonstimme anstelle einer Antwort.

Die Fesseln klirrten, als Jerry Pilsett die Hände hob und sich ans rechte Ohrläppchen schnippte. Lescroix kannte den Mann jetzt ganze vier Stunden, und er musste das Ohrläppchen in dieser Zeit ein Dutzend Mal angeschnippt haben. »Nö«, sagte der dürre, junge Mann mit den schiefen Zähnen. »Ich bet nich’.«

»Nun, Sie sollten es sich angewöhnen. Und dem Herrn danken, dass ich hier bin, Jerry. Sie haben es geschafft.«

»Da is’ noch Mr. Goodwin.«

Ach, ja, Goodwin, ein neunundzwanzigjähriger Pflichtverteidiger. Ahnungsloser Komplize der örtlichen Richter, wenn es darum ging, seinen Klienten zwei- bis dreimal höhere Strafen einzubrocken, als sie verdient hatten. Ein Bauerntrottel wie alle anderen hier.

»Behalten Sie Goodwin, wenn Sie wollen.« Lescroix stellte seine kastanienbraunen italienischen Schuhe auf den Betonboden und schob seinen Stuhl zurück. »Mir egal.«

»Warten Sie. Es is’ nur so, dass er mein Anwalt ist, seit sie mich verhaftet haben. Seit fünf Monaten«, fügte er bedeutungsschwer hinzu.

»Ich habe die Unterlagen gelesen«, sagte Lescroix trocken. »Ich weiß, wie lange ihr beiden schon zusammen im Bett seid.«

Jerry blinzelte. Als er diesen Ausdruck nicht verarbeiten konnte, fragte er: »Sie sagen, Sie sind besser als er? Isses so?« Sein unsteter Blick kam zur Ruhe, und er betrachtete Lescroix’ makelloses Silberhaar, die schlanke Figur und das kluge, markante Gesicht.

»Sie wissen wirklich nicht, wer ich bin, oder?« Lescroix, der sich normalerweise über eine solche Verirrung empört hätte, war nicht weiter überrascht. Das war immerhin Hamilton hier, ein County voller Bauerntrampel, dessen gesamte Einwohnerzahl kleiner war als die von Lescroix’ Stadtviertel, der Upper East Side in Manhattan.

»Ich weiß nur, dass Harry, das is’ heut der Oberaufseher, reingekommen is und gesagt hat, ich soll Regis’n’ Kathie Lee ausschalten und machen, dass ich zu den Besucherzimmern runterkomme. Da wär so’n Anwalt, der mich sehen will, und jetzt sitzen Sie da und sagen, Sie wollen meinen Fall übernehmen, und ich soll Mr. Goodwin rausschmeißen, der wo die ganze Zeit anständig zu mir war.«

»Tja, sehen Sie, Jerry, soviel ich gehört habe, ist Goodwin halt zu allen anständig. Er ist anständig zum Richter, anständig zur Staatsanwaltschaft und anständig zu den Zeugen der Staatsanwaltschaft. Und deshalb ist er ein sehr schlechter Verteidiger, und Sie sitzen ernsthaft in der Patsche.«

Pilsett fühlte sich in die Enge getrieben, wie jeder, der mehr als fünf Minuten mit Lescroix zusammensaß. Und so beschloss er, zurückzuschlagen. (Wahrscheinlich genau das, was auch in jener Nacht im Juni passiert war, dachte Lescroix.) »Wer genau sagt denn, dass Sie was taugen? Wie soll ich das wissen?«

Sollte er ihn mit seinen Erfolgen zu einem Nichts schrumpfen lassen?, überlegte Lescroix. Seine Rolle im ersten Prozess gegen die Menendez-Brüder herunterbeten? Den Freispruch vom Vorwurf des vorsätzlichen Mordes durch Brandstiftung im letzten Jahr für die Ehefrau aus Sacramento erwähnen, den er mit einer innovativen Missbrauchsdefinition bewirkt hatte (wonach das Lächerlichmachen vor Freunden ebenfalls Missbrauch war)? Das volltönende »Nicht schuldig«, das man Fred Johnson zuteil werden ließ, dem kleinen Dieb aus Cabrini-Green in Chicago, der durch Gehirnwäsche, jawohl, Gehirnwäsche, meine Damen und Herren, dazu gebracht wurde, einer militanten Zelle, nein, keiner Bande, einer militanten Zelle dabei zu helfen, drei Kunden in einer Wechselstube in der Southside zu ermorden? Das berühmt-berüchtigte Profil in Time?

Doch Lescroix wiederholte lediglich: »Es gibt keinen Besseren, Jerry«, und besiegelte das Argument durch die Laserstrahlen seiner Augen.

»Die Verhandlung ist morgen. Was wissen Sie überhaupt von dem Fall? Ich meine, kriegen wir eine Vertagung?« Das Wort kam ihm glatt über die Lippen, zu glatt. Er hatte sicher lange gebraucht, um zu begreifen, was es bedeutete.

»Nicht nötig. Ich habe in den letzten drei Tagen nichts anderes getan, als die gesamte Akte zu lesen.«

»Drei Tage.« Ein neuerliches Blinzeln, eine Bewegung zum Ohrläppchen. Das war ihre erste Zusammenkunft heute. Wieso hatte Lescroix in den letzten drei Tagen seine Akte durchgearbeitet?

Aber Lescroix erklärte es nicht. Er erklärte nie etwas, wenn es nicht unbedingt sein musste, am wenigsten einem Klienten.

»Aber sagten Sie nicht, dass Sie aus New York sind oder was? Können Sie hier einfach einen Prozess machen?«

»Goodwin wird mich den Prozess ›machen‹ lassen. Kein Problem.«

Weil er ein anständiger Kerl ist.

Und ein rückgratloser Waschlappen.

»Aber er berechnet mir nichts. Machen Sie es auch umsonst?«

Er weiß wirklich nichts über mich. Erstaunlich. »Nein, Jerry, ich arbeite nie gratis. Man wird nicht respektiert, wenn man gratis arbeitet.«

»Mr. Goodwin...«

»Mr. Goodwin wird nicht respektiert.«

»Ich respektiere ihn.«

»Ihr Respekt zählt nicht, Jerry. Ihr Onkel bezahlt mein Honorar.«

»Onkel James?«

Lescroix nickte.

»Er ist ein guter Mensch. Hoffentlich hat er seine Farm nicht verpfändet.«

Er ist kein guter Mensch, dachte Lescroix. Er ist ein Idiot.

Weil er glaubt, es gibt immer noch Hoffnung für dich. Und es interessiert mich einen feuchten Kehricht, ob er die Farm verpfändet hat oder nicht. »Also, was meinen Sie, Jerry?«

»Na ja, also gut. Aber eins müssen Sie noch wissen.« Er rutschte näher, dass die Fesseln klirrten. Dann beugte sich das junge Stoppelgesicht über den Tisch, und die dünnen Lippen verzogen sich zu einem schiefen Lächeln.

Doch Lescroix hielt einen Zeigefinger in die Höhe, der in einem manikürten Nagel endete. »Jetzt verraten Sie mir ein großes Geheimnis, nicht wahr? Dass Sie Patricia Cabot nicht getötet haben. Dass Sie vollkommen unschuldig sind. Sie wurden hereingelegt. Es ist alles ein schrecklicher Irrtum, Sie waren nur zufällig am Tatort.«

»Ich...«

»Nein, Jerry, es ist kein Irrtum.«

Pilsett sah Lescroix voll Unbehagen an, und genauso wollte der Anwalt angesehen werden. Er war eine Naturgewalt, ein Phänomen. Kein Staatsanwalt konnte es mit ihm aufnehmen, kein Klient verkaufte ihn je für dumm.

»Vor zwei Monaten – am 2. Juni – wurden Sie von Charles Arnold Cabot angeheuert, damit Sie seinen Rasen mähten und einen Stoß verfaultes Brennholz abtransportierten, das vor seinem Haus in Bentana lagerte, der vornehmsten Gegend in Hamilton. Er hatte Sie früher schon einige Male beschäftigt, und Sie mochten ihn eigentlich nicht – Cabot ist so ein richtig feiner Pinkel -, aber natürlich machten Sie die Arbeit und nahmen die fünfzig Dollar, die er Ihnen dafür versprochen hatte. Er gab Ihnen kein Trinkgeld. Sie haben sich an diesem Abend dann betrunken, und je mehr Sie tranken, desto wütender wurden Sie, weil Ihnen einfiel, dass er Ihnen eigentlich nie genug bezahlte – auch wenn Sie nie um mehr feilschten und jedes Mal zur Stelle waren, wenn er Sie anrief.«

»Warten...«

»Psst. Am nächsten Tag, als Cabot und seine Frau unterwegs waren, waren Sie immer noch betrunken und immer noch wütend. Sie brachen in das Haus ein, und während Sie gerade die Lautsprecherkabel ihrer zweitausend Dollar teuren Stereoanlage durchtrennten, kam Patricia Cabot unerwartet nach Hause zurück. Sie hat Ihnen einen Heidenschreck eingejagt, und Sie schlugen ihr mit dem Hammer auf den Kopf, mit dem Sie die Tür zwischen Garage und Küche aufgebrochen hatten. Sie war bewusstlos. Aber Sie haben sie nicht getötet. Sie fesselten sie. Überlegten, sie später vielleicht zu vergewaltigen... lassen Sie mich ausreden. Sie überlegten sich also, sie später vielleicht zu vergewaltigen. Sehen Sie mich nicht so an, Jerry. Sie war vierunddreißig, sehr attraktiv und bewusstlos. Und schauen Sie sich an. Haben Sie eine Freundin? Ich bezweifle es.

Dann erschraken Sie plötzlich. Die Frau kam zu sich und begann zu schreien. Sie brachten die Sache mit dem Hammer zu Ende und rannten zur Tür hinaus. Der Ehemann sah Sie im Eingang mit dem blutigen Hammer, der Stereoanlage und ihrer CD-Sammlung unter dem Arm. Er rief die Polizei, und die nagelte Sie fest. Hat es sich in etwa so abgespielt?«

»Ich hab nicht die ganzen CDs genommen. Die von Michael Bolton hab ich liegengelassen.«

»Versuchen Sie mir nie wieder witzig zu kommen, Jerry.«

Pilsett schnippte sich erneut ans Ohrläppchen. »Ja, so isses ungefähr abgelaufen.«

»Also gut, Jerry. Hören Sie zu. Das ist eine kleine Stadt hier, und die Leute sind reichlich dumm. Ich halte mich für den besten Strafverteidiger im Lande, aber dieser Fall ist glasklar. Sie waren es, jeder weiß, dass Sie es waren, und alle Indizien sprechen gegen Sie. Es gibt keine Todesstrafe in diesem Bundesstaat, aber sie sind verdammt großzügig, wenn es darum geht, ein Lebenslänglich ohne Chance auf Begnadigung auszusprechen. So. Das ist die Zukunft, der Sie entgegensehen.«

»Ja. Und wissen Sie, was mir das sagt? Dass Sie derjenige sind, der in dieser Situation nicht verlieren kann.«

Vielleicht waren sie doch nicht so dumm in Hamilton, wie er gedacht hatte.

»Sie kommen den weiten Weg von New York hierher«, fuhr der junge Mann fort. »Sie machen den Prozess und verschwinden wieder. Wenn Sie mich raushauen, sind Sie eine Berühmtheit, Sie kriegen Ihr Geld und werden bei Oprah oder so was eingeladen, weil Sie einen hoffnungslosen Fall gewonnen haben. Und wenn Sie verlieren, kriegen Sie Ihr Geld, und keiner schert sich was drum, weil ich eingebuchtet werde, wie ich’s verdient hab.«

Lescroix musste grinsen. »Jerry, Jerry. Das ist ein Grund, warum ich diesen Job so liebe. Keine Scharaden zwischen uns.«

»Was sind Scharaden?«

»Spielt keine Rolle.«

»Ich habe’ne Frage.« Er runzelte die Stirn.

Lass dir Zeit...

»Angenommen, Sie hau’n mich raus. Können die mich dann noch mal belangen?«

»Nein. Man kann nicht zweimal wegen der gleichen Sache vor Gericht gestellt werden. Das ist das Tolle an diesem Land. Wenn eine Jury Sie für unschuldig erklärt hat, sind Sie frei, und der Staatsanwalt kann nicht mehr das Geringste machen... Jetzt kommen Sie – werden Sie mich engagieren und diesen Goodwin in die juristische Bibliothek zurückschicken, wo er hingehört?«

Pilsett schnippte wieder an sein Ohrläppchen. Die Ketten klirrten. »Also gut.«

»Dann an die Arbeit.«

Er bekam einen Job, in dem er für einen Mindestlohn juristische Kommentare für Verkehrsrichter umschrieb und archivierte. Somit konnte er behaupten, er habe in seiner Lehrzeit juristische Kommentare für Strafrichter verfasst.

Er ließ sich mit einer eigenen Praxis über einem chinesischen Heimservice in einem rußgeschwärzten Gebäude an der Maiden Lane im Finanzdistrikt von Manhattan nieder. Auf diese Weise wurde er zum »Partner in einem auf Wirtschaftskriminalität spezialisierten Wall-Street-Unternehmen«.

Aber diese kleinen Ungereimtheiten in der Geschichte Paul Lescroix’ (na gut, ursprünglich Paul Vito Lacosta) taten seinem einen großen Talent keinen Abbruch – der unheimlichen Fähigkeit, seine Gegenspieler vor Gericht zu schwächen. Was eine Gabe ist, die kein Anwalt fälschen kann. Er förderte alle Tatsachen über einen Fall zutage, an die er herankam, über die Parteien, den Richter, den Staatsanwalt; dann bearbeitete er sie heftig, drückte und zwickte sie und knetete sie wie Teigmasse. Danach waren es immer noch Tatsachen, aber mutierte: Sie wurden in seinen Händen zu Waffen, Schilden, Viren, Tarnungen.

Am Abend und in der Nacht vor der Pilsett-Verhandlung verbrachte er eine Stunde damit, aus dem armen Al Goodwin herauszuholen, was an Erkenntnis über den Fall möglicherweise in ihm steckte, zwei Stunden lang traf er sich mit Reportern, und zehn Stunden lang ging er zwei Dinge durch: den Polizeibericht und ein umfangreiches Dokument, das ein von ihm beauftragter Privatdetektiv erstellt hatte. Diesen hatte er vor drei Tagen engagiert, als James Pilsett, Jerrys Onkel, mit dem Honorarvorschuss bei ihm erschienen war.

Lescroix sah auf Anhieb, dass trotz der massiven Indizienbeweise gegen Pilsett die größte Gefahr von Charles Cabot selbst ausging. Sie hatten natürlich Glück, dass er der einzige Zeuge war, aber Pech, weil er zufällig auch der Ehemann der getöteten Frau gewesen war. Es ist höchst riskant, die Glaubwürdigkeit eines Zeugen in Frage zu stellen, der unter dem Verbrechen selbst gelitten hat.

Doch RA Paul Lescroix erhielt vierhundert Dollar die Stunde und fünfstellige Vorschussschecks, weil er gewillt – nein, begierig darauf – war, solche Risiken einzugehen.

In sich hineinlächelnd, ließ er sich vom Zimmerservice eine große Kanne Kaffee kommen, und während der Mörder Jerry Pilsett, der anständige Al Goodwin und all die einfachen Leute von Hamilton ihre einfachen Träume träumten, bereitete sich Paul Lescroix auf die Schlacht vor.

Er kam wie immer sehr früh in den Gerichtssaal und saß bereits ordentlich am Verteidigertisch, als die Zeugen, Zuschauer und (danke, lieber Gott!) die Presse eintrafen. Er posierte dezent für die Kameras und nahm den Staatsanwalt in den Blick (Absolvent der hiesigen Universität, wie Lescroix in Erfahrung gebracht hatte, unter den oberen vierzig Prozent, fünfzehn Jahre auf dem Buckel und abgestumpft davon, dass er in einer perspektivlosen Laufbahn stecken geblieben war, die er vor dreizehn Jahren hätte aufgeben sollen.)

Dann wandte er den Blick einem Mann zu, der im hinteren Teil des Gerichtssaals saß. Charles Cabot. Neben ihm hatte eine Frau in den Sechzigern Platz genommen – Mutter oder Schwiegermutter, den Tränen nach, schätzte Lescroix. Der Anwalt war leicht beunruhigt. Er hatte einen steifen Vertreter der oberen Mittelklasse erwartet, den typischen Bewohner besserer Vororte, jemanden, der wenig Sympathie bei der Jury wecken würde. Doch der Mann, obschon um die vierzig, wirkte jungenhaft. Er hatte zerwühltes, dunkelblondes Haar und trug eine verknitterte Sportjacke, eine leichte Hose und gestreifte Krawatte. Ein freundlicher Versicherungskaufmann. Er tröstete die Frau und vergoss selbst ein paar Tränen. Er war die Sorte Witwer, in den sich eine Jury leicht verlieben konnte.

Nun, Lescroix war schon in schlimmeren Nöten gewesen. Es hatte Fälle gegeben, in denen er trauernde Mütter attackieren musste, zur Witwe gemachte Frauen und selbst verstörte Kinder. Er würde sich einfach herantasten müssen, wie ein Musiker, der die Reaktion des Publikums erfühlt und sein Spiel vorsichtig angleicht. Er konnte …

Lescroix nahm plötzlich wahr, dass Cabot ihn anstarrte. Die Augen des Mannes waren wie kalte Kugellager. Lescroix schauderte sogar – das war ihm vor Gericht noch nie passiert – und hatte Mühe, den Blickkontakt zu halten. Es war nur ein Moment. Doch Lescroix war froh um die Herausforderung. Etwas in Cabots Blick machte die ganze Sache zu einer persönlichen Angelegenheit, und das erleichterte es ihm sehr, zu tun, was er gleich tun würde. Sie sahen sich unverwandt an, die Spannung zwischen ihnen knisterte wie Elektrizität. Dann ging eine Tür auf, und alle erhoben sich, als der Gerichtsdiener eintrat.

»Das Strafgericht von Hamilton County, erster Bezirk, nimmt seine Verhandlung auf. Den Vorsitz führt der ehrenwerte Richter Jennings P. Martell. Wer vor diesem Gericht etwas zu sagen hat, möge sich melden, um gehört zu werden.«

Pilsett, der einen lächerlichen braunen Anzug trug, wurde behutsam hereingeführt. Er nahm neben seinem Anwalt Platz. Der Angeklagte grinste dümmlich, bis Lescroix ihm befahl, damit aufzuhören. Er schnippte sich ein paar Mal ans Ohrläppchen.

Als Lescroix zu Cabot zurückblickte, war dessen metallischer Blick weitergewandert und bohrte sich nun in den Rücken des Mannes, der seine Frau mit einem Klauenhammer für vier Dollar neunundneunzig von Sears Craftsman getötet hatte.

Der Staatsanwalt präsentierte als Erstes die forensischen Beweise, und Lescroix langweilte sich eine halbe Stunde lang mit den Aussagen der Labortechniker und Polizisten, wenngleich die Spurensicherung überraschend gut für so eine kleine Polizeidienststelle gearbeitet hatte. Ein kleiner Sieg für die Anklage, räumte Lescroix in Gedanken ein.

Dann rief der Staatsanwalt Charles Cabot auf.

Der Witwer richtete seine Krawatte, umarmte die Frau neben ihm und ging zum Zeugenstand.

Gelenkt von den trockenen Fragen des Anklagevertreters, schilderte der Mann emotionslos, was er am 3. Juni gesehen hatte. Einsilbige Trauer, ein paar Tränen. Lescroix ordnete die Darstellung als nicht überzeugend ein, wenngleich die gebrochene Redeweise des Mannes die Jury sicherlich gebannt zuhören ließ. Aber das hatte er einkalkuliert. Wir lieben Tragödien nun mal ebenso sehr wie Liebesgeschichten und fast so sehr wie Sex.

»Keine weiteren Fragen, Euer Ehren«, sagte der Staatsanwalt und sah Lescroix abschätzig an.

Der Anwalt erhob sich langsam, knöpfte sein Jackett auf und fuhr sich mit der Hand durchs Haar. Er ging langsam vor dem Zeugen auf und ab. Als er sprach, sprach er zur Jury. »Ich bedauere Ihr Unglück sehr, Mr. Cabot.«

Der Zeuge nickte, aber sein Blick war wachsam.

»Der Tod einer jungen Frau ist eine schreckliche Sache«, fuhr Lescroix fort. »Einfach furchtbar. Nicht zu entschuldigen.«

»Äh, ja. Danke.«

Die Blicke der Jurymitglieder forschten kollektiv in Lescroix’ besorgtem Gesicht. Er sah zum Zeugenstand. Cabot wusste nicht, was er sagen sollte. Er hatte einen Angriff erwartet. Er war unsicher. Seine Augen waren nicht mehr stahlhart. Sie blickten vorsichtig. Das war gut. Die Leute verabscheuen einen selbstsicheren Lügner weniger als jemanden, der mit argwöhnischem Blick die Wahrheit sagt.

Lescroix wandte sich wieder den zwölf Männern und Frauen seines Publikums zu.

Er lächelte. Niemand lächelte zurück.

Es machte nichts. Das war erst die Ouvertüre.

Er ging zum Tisch und hob eine Mappe auf. Schritt zurück zur Jurybank. »Mr. Cabot, womit verdienen Sie Ihren Lebensunterhalt?«

Die Frage erwischte ihn auf dem falschen Fuß. Er ließ den Blick durch den Gerichtssaal schweifen. »Nun ja, ich besitze eine Firma. Wir produzieren Gehäuse für Computer und Zubehörgeräte.«

»Verdienen Sie viel Geld damit?«

»Einspruch.«

»Abgelehnt. Aber Sie kommen demnächst auf den Punkt, Mr. Lescroix, ja?«

»Worauf Sie sich verlassen können, Euer Ehren. Nun, Mr. Cabot, antworten Sie bitte.«

»Unser Umsatz lag vergangenes Jahr bei acht Millionen.«

»Und Ihr Einkommen war?«

»Ich brachte rund zweihunderttausend nach Hause.«

»Und Ihre Frau, war sie ebenfalls in der Firma angestellt?«

»In Teilzeit. Als Verwaltungsrätin. Und sie war beratend tätig.«

»Verstehe. Und wie viel hat sie gemacht?«

»Das weiß ich nicht genau.«

»Geben Sie uns eine grobe Schätzung, Mr. Cabot.«

»So in der Nähe von hunderttausend.«

»Wirklich? Interessant.«

Er blätterte langsam in der Mappe, während sich die Jurymitglieder fragten, was an dieser Information interessant sein könnte.

Lescroix blickte auf. »Wie wurde Ihre Firma ursprünglich finanziert?«

»Einspruch, Euer Ehren«, sagte der graugesichtige Staatsanwalt. Sein junger Assistent nickte heftig, als wäre jedes Auf und Ab seines Kopfs ein juristisches Zitat, das seinem Boss Recht gab.

»Führt das irgendwo hin, Mr. Lescroix?«, fragte der Richter. »Oder kommen wir gerade in den Genuss eines Ihrer berühmten Fischzüge?«

Wunderbar. Lescroix wandte sich der Jury zu, die Augenbrauen leicht hochgezogen; der Richter bemerkte es nicht. Sehen Sie, womit ich mich herumschlagen muss, fragte er lautlos. Er wurde mit einem einzelnen verschwörerischen Lächeln eines Jurymitglieds belohnt.

Und dann, gepriesen sei der Herr, noch eins.

»Das führt sehr wohl irgendwo hin, Euer Ehren. Auch wenn nicht alle Anwesenden sehr glücklich darüber sein werden.«

Hier und dort wurde Murmeln laut.

»Wir werden ja sehen«, brummte der Richter. »Einspruch abgelehnt. Antworten Sie, Mr. Cabot.«

»Soweit ich mich erinnere, war die Finanzierung sehr kompliziert.«

»Dann wollen wir es doch vereinfachen. Ihr Schwiegervater ist ein reicher Geschäftsmann, nicht wahr?«

»Ich weiß nicht, was Sie unter reich verstehen.« Cabot schluckte.

»Ein Nettovermögen von zwölf Millionen Dollar dürfte wohl unter diese Definition fallen, oder?«

»Ich denke, ja.«

Mehrere Jurymitglieder stimmten in Lescroix’ Gelächter ein.

»Hat nicht Ihr Schwiegervater das Startkapital für Ihre Firma bereitgestellt?«

»Ich habe jeden Cent zurückgezahlt...«

»Mr. Cabot«, fragte Lescroix geduldig, »hat Ihr Schwiegervater das Startkapital bereitgestellt, ja oder nein?«

Eine Pause. Dann ein mürrisches: »Ja.«

»Wie viel von der Firma gehörte Ihrer Frau?«

»Wenn ich mich recht erinnere, gab es komplizierte Formeln, die...«

»Schon wieder kompliziert?« Lescroix seufzte. »Vereinfachen wir es auch diesmal, ja? Sagen Sie uns nur, wie hoch der Prozentsatz war, der Ihrer Frau von der Firma gehörte.«

Erneutes Zögern. »Neunundvierzig.«

»Und Ihrer?«

»Neunundvierzig.«

»Und wem gehören die restlichen beiden Prozent?«

»Ihrem Vater.«

»Und wer bekommt nach dem Tod Ihrer Frau ihre Anteile?«

Kurzes Zögern. »Wenn wir Kinder gehabt hätten...«

»Haben Sie Kinder?«

»Nein.«

»Verstehe. Dann sagen Sie uns doch, was tatsächlich aus den Anteilen Ihrer Frau wird.«

»Die bekomme dann wohl ich. Damit hatte ich mich noch gar nicht beschäftigt.«

Führ sie richtig. Genau wie ein Orchesterdirigent. Mit leichter Hand. Füg nicht an: »Dann sind Sie also derjenige, der vom Tod Ihrer Frau profitiert.« Oder: »Dann kontrollieren Sie jetzt also die Firma.« Sie sind nicht die Hellsten, aber selbst der Dümmste begreift allmählich, wohin die Reise geht.

Cabot trank einen Schluck Wasser, verschüttete ein paar Tropfen auf sein Jackett und bürstete sie fort.

»Mr. Cabot, lassen Sie uns an den Juni zurückdenken. Sie haben am 2. Juni, einen Tag vor dem Tod Ihrer Frau, Jerry Pilsett angeheuert, damit er ein paar Arbeiten für Sie erledigt. Ist das richtig?«

Nicht: Bevor sie ermordet wurde. Immer schön neutral bleiben.

»Ja.«

»Und Sie hatten ihn schon vorher einige Male beschäftigt, ja?«

»Ja.«

»Wann zum ersten Mal?«

»Ich weiß nicht, vor sechs Monaten vielleicht.«

»Wie lange wissen Sie schon, dass Jerry in Hamilton wohnt?«

»Fünf, sechs Jahre, würde ich sagen.«

»Obwohl Sie ihn also seit sechs Jahren kannten, haben Sie ihn bis letztes Frühjahr nie beschäftigt?«

»Nein, aber...«

»Obwohl es viele Gelegenheiten dazu gegeben hatte?«

»Nein, aber ich wollte sagen...«

»Der 2. Juni war was für ein Wochentag, Mr. Cabot?«

Nach einem Blick zum Richter sagte Cabot. »Das weiß ich nicht mehr.«

»Es war ein Freitag.«

»Wenn Sie das sagen«, antwortete der Zeuge mürrisch.

»Ich sage das nicht, Mr. Cabot. Es steht so in meinem Kalender.« Und er hielt einen Kalender in die Höhe, auf dem ein Foto von flauschigen Hündchen prangte.

Schrilles Gelächter von mehreren Jurymitgliedern.

»Und um welche Uhrzeit sollte Jerry Pilsett diese Arbeit erledigen?«

»Ich weiß nicht.«

»Früh?«

»Nicht allzu früh.«

»Nicht allzu früh«, wiederholte Lescroix langsam. Dann, wie ein Peitschenhieb. »War es nicht tatsächlich am späten Nachmittag und Abend?«

»Kann sein.«

Stirnrunzeln, Aufund-Ab-Laufen. »Ist es nicht sonderbar, dass Sie jemanden am Freitagabend für Gartenarbeit anheuern?«

»Es war noch nicht Abend. Es dämmerte gerade und...«

»Bitte beantworten Sie die Frage.«

»Mir kam nichts daran sonderbar vor.«

»Verstehe. Könnten Sie uns genau sagen, wozu Sie ihn anstellten?«

Ein säuerlicher Blick von Cabot. »Er mähte den Rasen und hat verfaultes Brennholz weggeschafft.«

»Verfaultes?«

»Na ja, von Termiten befallenes.«

»War das gesamte Holz von Termiten befallen?«

Cabot sah den Staatsanwalt an, in dessen milchweißem Gesicht ernste Sorge stand, und dann seinen jungen Assistenten, der vermutlich ebenfalls besorgt gewesen wäre, wenn in diesem Moment nicht die Verwirrung überwogen hätte. Jerry Pilsett schnippte nur an sein Ohrläppchen und stierte grämlich in den Boden.

»Weiter«, drängte der Richter. »Beantworten Sie die Frage.«

»Ich weiß nicht. Ich habe Termitenlöcher gesehen. Mein Haus ist eine Holzkonstruktion, und ich wollte nicht das Risiko eingehen, dass sie darauf übergreifen.«

»Sie haben also Anzeichen für Termiten gesehen, aber der Holzstoß war nicht völlig verrottet, oder?«

»Was weiß ich. Vielleicht nicht.« Cabot lachte nervös.

»Es gab also noch einiges – möglicherweise eine ganze Menge – gesundes Holz?«

»Kann sein. Welche Rolle...«

»Aber aus irgendeinem Grund wollten Sie, dass Jerry Pilsett den ganzen Stapel wegschleppt. Und dass er es an diesem bestimmten Freitagabend tat.«

»Wieso stellen Sie mir alle diese Fragen?«

»Um zur Wahrheit vorzudringen«, spie Lescroix aus. »Denn deshalb sind wir ja wohl hier, nicht wahr? Nun sagen Sie uns, war der Holzstoß mit etwas bedeckt?«

Ein leichtes Stirnrunzeln. Cabot überlegte wahrscheinlich nur, wieso der Anwalt diese Frage stellte, aber das Ergebnis war ein wunderbar verdächtiger Gesichtsausdruck.

»Ja. Von einer alten Plane.«

»Und war die Plane im Boden festgemacht?«

»Ja.«

»Und Sie haben die Plane selbst über das Holz gelegt?«

»Ja.«

»Wann?«, fragte Lescroix.

»Das weiß ich nicht mehr.«

»Nein? War es vielleicht erst wenige Tage bevor Sie Jerry angeheuert haben?«

»Nein... na, ja, vielleicht.«

»Hat Jerry etwas über die Plane gesagt?«

»Ich erinnere mich nicht.«

Lescroix wurde ungeduldig. »Sagte er nicht, die Pflöcke seien zu fest in den Boden geschlagen, als dass er sie herausziehen könnte, und dass er etwas brauche, um sie zu lockern?«

Cabot blickte voll Unbehagen zum Richter hinauf. Er schluckte wieder, schien zu überlegen, ob er einen Schluck Wasser trinken sollte, ließ es aber sein. Vielleicht zitterten seine Hände zu stark. »Muss ich diese Fragen beantworten?«

»Ja, das müssen Sie«, sagte der Richter ernst.

»Kann sein.«

»Und haben Sie zu ihm gesagt, in der Garage würde Werkzeug liegen, das er benutzen könne?«

Eine weitere gewichtige Pause. Cabot suchte in der schmutzigen Stuckdecke des Saals nach der Antwort. »Könnte sein.«

»Aha.« Lescroix’ Gesicht hellte sich auf. Mindestens die halbe Jury war nun auf seiner Seite, schwebte im Einklang mit der Musik und fragte sich, wie das Stück weitergehen würde. »Könnten Sie unseren verehrten Jurymitgliedern verraten, wie viele Werkzeuge Sie in der Garage haben, Sir?«

»Das weiß ich nicht, Herrgott noch mal.«

Fluchen vor der Jury. Wundervoll schlechter Stil.

»Lassen Sie mich etwas konkreter fragen«, bot Lescroix hilfreich an. »Wie viele Hämmer besitzen Sie?«

»Hämmer?« Er blickte auf die Mordwaffe, einen Klauenhammer, der, braun vom getrockneten Blut seiner Frau, auf dem Tisch des Staatsanwalts lag. Die Jury blickte ebenfalls darauf.

»Nur einen. Den dort.«

Lescroix hob die Stimme. »Als Sie Jerry rieten, sich ein Werkzeug aus der Garage zu holen, um die Pflöcke zu lockern, die Sie eingeschlagen hatten, wussten Sie also, dass er nur ein Werkzeug wählen konnte. Diesen Hammer dort.«

»Nein, ich meine... Ich weiß nicht, was er benutzt hat.«

»Sie wussten nicht, dass er diesen Hammer benutzt hat, um die Pflöcke zu lockern?«

»Gut, das wusste ich schon, aber...« Sein Blick verdüsterte sich. »Wieso be-«

»Wieso was, Sir?«

Cabot lehnte sich zurück.

Lescroix beugte sich nahe zu dem Zeugen. »Wieso ich Sie beschuldige? Wollten Sie das sagen? Warum sollte ich Sie wegen etwas beschuldigen?«

»Vergessen Sie’s. Tut mir leid.«

»Okay, Mr. Lescroix«, murmelte der Richter. »Machen wir weiter.«

»Selbstverständlich, Euer Ehren. Und deshalb, als Folge davon, dass Sie ihn anwiesen, diesen Hammer zu benutzen, sind seine Fingerabdrücke nun auf der Mordwaffe. Ist es nicht so?«

Cabot blickte in das angewiderte Gesicht des Staatsanwalts. »Ich weiß nicht.«

»Sie wissen es nicht?«

Sonate für Zeugen und Jury.

»Vielleicht stimmt es. Aber...«

»Lassen Sie uns fortfahren, Sir. Nachdem Jerry Pilsett an jenem 2. Juni den Rasen gemäht und das Holz in seinen Pick-up geladen hatte, um es wegzufahren, baten Sie ihn ins Haus, um ihn zu bezahlen, richtig?«

»Ich denke, ja.«

»Und Sie baten ihn in Ihr Wohnzimmer. Richtig?«

»Das weiß ich nicht mehr.«

Lescroix blätterte eine Reihe Seiten in seiner Mappe um, als wären sie gerammelt voll mit Datenmaterial der Spurensicherung und Abschriften von Zeugenaussagen. Er starrte eine Weile auf ein Blatt, das so unbeschrieben war wie alle anderen, dann schloss er die Mappe wieder.

»Sie wissen es nicht mehr?«

Cabot blickte ebenfalls auf die Mappe. »Na ja, ich glaube schon.«

»Sie gaben ihm ein Glas Wasser.«

»Vielleicht.«

»Ja oder nein?«

»Ja!«

»Und Sie zeigten ihm Ihre neueste Erwerbung, die Stereoanlage. Von der Sie später behaupteten, er habe sie gestohlen.«

»Wir haben uns über Musik unterhalten, und ich dachte, sie könnte ihn interessieren.«

»Ich verstehe.« Lescroix runzelte die Stirn. »Entschuldigen Sie, Mr. Cabot, aber Sie müssen mir da weiterhelfen. Es kommt mir merkwürdig vor. Da hat der Mann also stundenlang in der Sommerhitze gearbeitet, er ist verschwitzt, voller Erde und Grasflecken... und Sie bitten ihn ins Haus. Und zwar nicht in die Eingangshalle, nicht in die Küche, sondern ins Wohnzimmer.«

»Ich wollte eben höflich sein.«

»Schön von Ihnen. Nur war das Ergebnis dieser... dieser Höflichkeit, dass er seine Fußabdrücke auf dem Teppich und seine Fingerabdrücke auf der Stereoanlage, einem Wasserglas, auf Türgriffen und wer weiß was noch hinterließ, nicht wahr?«

»Was wollen Sie damit sagen?«, fragte Cabot. Sein Gesichtsausdruck übertraf Lescroix’ Erwartungen noch. Es sollte schockiert aussehen, aber es sah gemein und hinterlistig aus. Ein Nixon-Blick.

»Bitte antworten Sie, Sir.«

»Vermutlich waren seine Fußabdrücke da, und seine Fingerabdrücke könnten auch auf ein paar Sachen gewesen sein, aber das heißt nicht...«

»Danke. Nun, Mr. Cabot, würden Sie der Jury verraten, ob Sie Jerry Pilsett gebeten haben, am folgenden Tag wiederzukommen.«

»Wie bitte?«

»Haben Sie Jerry gebeten, am nächsten Tag wieder zu Ihnen nach Hause zu kommen? Das wäre dann Samstag, der 3. Juni, gewesen.«

»Nein.«

Lescroix runzelte dramatisch die Stirn. Er öffnete die Mappe wieder, entdeckte ein weiteres wichtiges leeres Blatt und tat, als würde er etwas lesen. »Sie sagten nicht zu Jerry Pilsett, und ich zitiere: »›Das war gute Arbeit, Jerry. Kommen Sie morgen um fünf wieder, dann habe ich noch mehr für Sie zu tun‹?«

»Das habe ich nicht gesagt, nein.«

Ein atemloses Höhnen. »Sie bestreiten, dass Sie das gesagt haben?«

Cabot zögerte, sah den Staatsanwalt an und brachte ein kraftloses »Ja« hervor.

»Mr. Cabot. Seine Ehren wird Sie daran erinnern, dass Lügen unter Eid Meineid ist, und das ist ein ernstes Vergehen. Nun beantworten Sie die Frage. Haben Sie Jerry Pilsett gebeten, am Samstag, den 3. Juni, wieder zu Ihnen nach Hause zu kommen, ja oder nein?«

»Nein. Wirklich, ich schwöre es.« Seine Stimme war schrill vor Stress. Lescroix liebte es, wenn das passierte, dann klang selbst ein Zeuge, der zuvor noch als ein Heiliger erschienen war, wie ein Lügner. Und Zusätze wie »wirklich« oder »Ich schwöre« trugen zum Tonfall der Täuschung bei.

Du armer Teufel.

Lescroix wandte sich an die Jury, blies die Backen auf. Weiteres teilnahmsvolles Lächeln. Auch Kopfschütteln, ein Zeuge, der lügt – wie empörend! Der zweite Schritt in Lescroix’ Vorstellung schien gut geklappt zu haben.

»Nun gut«, murmelte der Anwalt skeptisch. »Lassen Sie uns zu den Ereignissen des 3. Juni zurückkehren.«

Cabot legte die Hände in den Schoß. Eine rein defensive Geste, wiederum als Reaktion auf den Stress, dem er ausgesetzt gewesen war. Doch Jurys lesen manchmal eine andere Botschaft heraus: Schuldgefühl. »Sie haben dem Gericht mitgeteilt, dass Sie gegen fünf Uhr nach Hause kamen. Richtig?«

»Ja.«

»Wo waren Sie gewesen?«

»Im Büro.«

»Am Samstag?«

Cabot brachte ein Lächeln zustande. »Wenn man sein eigenes Unternehmen hat, arbeitet man häufig am Samstag. Ich tu es jedenfalls.«

»Sie kamen um siebzehn Uhr zurück und sahen Jerry Pilsett in der Haustür stehen.«

»Ja, mit dem Hammer in der Hand.«

»Dem blutigen Hammer.«

»Ja.«

»Er war doch blutig?«

»Ja.«

Erneutes Studieren der ominösen Akte, doch diesmal betrachtete er ein Dokument, auf dem tatsächlich etwas geschrieben stand. »Hm. Die Polizei fand Ihren Wagen auf dem Parkstreifen, fast zwanzig Meter von der Tür entfernt, in der Sie Jerry angeblich sahen. Richtig?«

»Genau dort war der Wagen. Es ist die Wahrheit.«

»Wieso war der Wagen so weit vom Haus entfernt?«

»Ich... als ich zum Haus fuhr, bekam ich Panik und fuhr über den Randstein. Ich machte mir Sorgen um meine Frau.«

»Aber Sie konnten Ihre Frau nicht sehen, oder?«

Eine Pause. »Nein. Aber ich konnte den Hammer sehen, das Blut.«

»Zwanzig Meter ist eine ziemliche Entfernung. Sie konnten tatsächlich den Hammer in Jerrys Hand sehen?«

Immer »Jerry«, nie »der Angeklagte« oder »Pilsett«. Ihn menschlich machen. Ihn zum Kumpel aller Jurymitglieder machen. Ihn zum Opfer machen.

»Natürlich.«

»Und das Blut darauf?«

»Ich bin mir sicher, ich konnte es sehen. Ich...«

Lescroix schlug zu. »Sie sind sich sicher.« Nur der leiseste Anflug von Sarkasmus. Er überflog eine weitere Seite und schüttelte den Kopf. »Ihr Sehvermögen ist nicht sehr gut, oder?« Der Anwalt blickte auf. »Tatsächlich dürfen Sie ohne Brille oder Kontaktlinsen gar nicht Auto fahren.«

»Ich...« Das Ausmaß von Lescroix’ Recherche verblüffte den Mann offenbar. Dann lächelte er. »Das stimmt. Und ich hatte meine Brille auf, als ich zum Haus fuhr. Deshalb konnte ich den blutigen Hammer in seiner Hand sehen.«

»Nun, wenn das so ist, Sir, wieso hat Ihnen ein Beamter dann später am Abend die Brille ins Haus gebracht? Als Sie sich ein paar Dinge im Haus ansehen mussten? Er fand sie in Ihrem Wagen.«

Das stand im Polizeibericht.

»Das... warten Sie, ich muss... ich habe sie wahrscheinlich abgenommen, um auf dem Handy die Polizei anzurufen. Es sind Weitsichtgläser. Danach habe ich dann wohl vergessen, sie wieder aufzusetzen.«

»Ich verstehe. Sie behaupten also, Sie sahen einen Mann mit einem blutigen Hammer in Ihrer Einfahrt, Sie nahmen Ihre Brille ab, die Sie zum Autofahren benutzen, und wählten die Notrufnummer.«

»Ja, so wird es gewesen sein.«

Der Ausdruck »Sie behaupten« fiel ihm nicht auf. Einer Jury fällt er immer auf.

»Das bedeutet also, Sie riefen die Notrufnummer noch vom Wagen aus an?«

»Ich habe natürlich sofort angerufen, ja.«

»Aber aus dem Wagen? Sie behaupten, Sie sahen einen Mann mit einem blutigen Hammer in Ihrer Haustür stehen, und doch parkten Sie zwanzig Meter von Ihrem Haus entfernt und blieben im sicheren Wagen, um Hilfe zu rufen? Warum sind Sie nicht aus dem Auto gesprungen und haben nachgesehen, was los ist? Haben nach Ihrer Frau gesehen?«

»Das tat ich ja.«

»Aber erst, nachdem Sie die Notrufnummer gewählt hatten.«

»Ich weiß nicht. Ich... Vielleicht habe ich erst später angerufen.«

»Aber dann wäre Ihre Brille nicht im Wagen gewesen.«

Cabot war mittlerweile so orientierungslos wie ein Hecht am Angelhaken. »Ich weiß nicht. Ich bin in Panik geraten. Ich weiß nicht mehr, was passiert ist.«

Was natürlich die vollständige Wahrheit war.

Und Lescroix demzufolge nicht interessierte.

Er entfernte sich einige Schritte vom Zeugenstand, blieb stehen und drehte sich zu Cabot um. Die Jury schien sich vorzubeugen und auf seinen nächsten Schachzug zu warten.

»Um welche Zeit haben Sie am Samstag, den 3. Juni, Ihr Büro verlassen?«

»Das weiß ich nicht mehr.«

»Nun, Sie sind gegen fünf zu Hause eingetroffen, wie Sie behaupten. Von Ihrem Büro sind es zehn Minuten Fahrt. Dann müssten Sie gegen vier Uhr fünfundvierzig aufgebrochen sein. Sind Sie direkt nach Hause gefahren?«

»Ich... ich glaube, ich habe noch ein paar Erledigungen gemacht.«

»Was für Erledigungen? Wo?«

»Das weiß ich nicht mehr. Wie können Sie erwarten, dass ich mich daran erinnere?«

»Man sollte meinen, Sie würden sich wenigstens an ein, zwei Orte erinnern, an denen Sie im Lauf von zwei Stunden waren.«

»Zwei Stunden?« Cabot runzelte die Stirn.

»Sie haben das Büro um drei verlassen.«

Der Zeuge starrte seinen Inquisitor an.

»Gemäß dem Video der Überwachungskamera in der Eingangshalle Ihres Gebäudes.«

»Okay, vielleicht bin ich um diese Zeit gegangen. Es ist eine Weile her. Und das war alles sehr schwer für mich. Es ist nicht leicht, sich an alles zu erinnern...«

Er ließ den Satz leise ausklingen, während Lescroix den Bericht des Privatdetektivs aufschlug und Fotokopien von Cabots Bankauszügen und eingereichten Schecks fand.

»Wer«, fragte der Anwalt pointiert, »ist Mary Henstroth?«

Cabots Blick wich dem des Anwalts aus. »Woher wissen Sie von...«

Ich mache eben meine Hausaufgaben, hätte Lescroix erklären können. »Wer ist sie?«

»Eine Freundin. Sie...«

»Eine Freundin. Verstehe. Wie lange kennen Sie sie?«

»Ich weiß nicht. Ein paar Jahre.«

»Wo wohnt sie?«

»In Gilroy.«

»Gilroy liegt fünfzehn Minuten Fahrzeit von Hamilton entfernt, richtig?«

»Kommt drauf an.«

»Kommt worauf an? Wie scharf man darauf ist, nach Gilroy zu kommen?«

»Einspruch.«

»Stattgegeben. Bitte, Mr. Lescroix.«

»Verzeihung, Euer Ehren. Nun, Mr. Cabot, haben Sie am 3. Juni dieses Jahres einen Scheck über die Summe von fünfhundert Dollar auf Ms. Henstroth ausgeschrieben?«

Cabot schloss die Augen. Er presste die Kiefer zusammen. Nickte.

»Antworten Sie bitte für das Protokoll.«

»Ja.«

»Und haben Sie diesen Scheck persönlich überbracht?«

»Ich weiß nicht mehr«, sagte er matt.

»Sie sind nach der Arbeit nicht nach Gilroy gefahren und haben Ms. Henstroth im Laufe Ihres... Besuchs nicht einen Scheck über fünfhundert Dollar ausgehändigt?«

»Kann sein.«

»Haben Sie ihr im Lauf der letzten Jahre weitere Schecks ausgestellt?«

»Ja«, flüsterte er.

»Lauter bitte, Sir.«

»Ja.«

»Und haben Sie diese anderen Schecks Ms. Henstroth persönlich ausgehändigt?«

»Manche. Die meisten.«

»Ist es also vernünftig, anzunehmen, dass Sie den Scheck, den Sie am 3. Juni ausschrieben, ebenfalls persönlich überbracht haben?«

»Ich sagte: ja, kann sein«, murmelte er.

»Diese Schecks, die Sie Ihrer ›Freundin‹ im Lauf der letzten Jahre ausgeschrieben haben, gingen von Ihrem Geschäftskonto weg, nicht von Ihrem gemeinsamen Privatkonto, richtig?«

»Ja.«

»Man kann also berechtigterweise annehmen, dass Ihre Frau die Bankauszüge, die belegten, dass Sie diese Schecks ausstellten, nicht erhalten hat. Trifft das ebenfalls zu?«

»Ja.« Der Zeuge ließ die Schultern sinken. Eine geringfügige Geste, aber Lescroix war sich sicher, dass sie von einer Reihe von Jurymitgliedern bemerkt worden war.

Sie alle sahen, wie der Staatsanwalt seinen Kugelschreiber angewidert auf den Tisch feuerte. Er flüsterte seinem betreten dreinschauenden Assistenten etwas zu, der nickte und noch betretener dreinschaute.

»Wofür war dieses Geld?«

»Ich... weiß es nicht mehr.«

Perfekt. Besser diese ausweichende Antwort stehen zu lassen, als Cabot Druck zu machen, sodass er womöglich eine glaubwürdige Lüge auftischte.

»Verstehe. Haben Sie Ihrer Frau erzählt, dass Sie Ms. Henstroth an diesem Nachmittag besuchen würden?«

»Ich... nein.«

»Das habe ich auch nicht angenommen«, murmelte Lescroix, den Blick auf die wie gebannt lauschende Jury gerichtet. Sie liebten dieses neue Thema seiner Symphonie.

»Euer Ehren«, brauste der Staatsanwalt auf.

»Ich ziehe die Bemerkung zurück«, sagte Lescroix. Er zog ein zerknittertes Stück Papier aus der Mappe; es enthielt mehrere handgeschriebene Absätze und sah wie ein Brief aus, obwohl es in Wirklichkeit ein früher Entwurf für eine Rede war, die Lescroix im vergangenen Jahr vor dem Verband der amerikanischen Prozessanwälte gehalten hatte. Er las langsam den ersten Absatz und schüttelte den Kopf. Selbst die Staatsanwälte schienen sich gespannt vorzubeugen. Dann legte er das Papier beiseite und blickte auf. »Ist Ihre Beziehung zu Ms. Henstroth nicht eine Liebesbeziehung?«, fragte er rundheraus.

Cabot bemühte sich, entrüstet dreinzuschauen. »Ich verwahre mich...«

»Also, bitte, Mr. Cabot. Sie haben die Dreistigkeit, einen unschuldigen Mann des Mordes zu bezichtigen, und Sie verwahren sich dagegen, dass ich Ihnen ein paar Fragen zu Ihrer Geliebten stelle?«

»Einspruch!«

»Zurückgezogen, Euer Ehren.«

Lescroix schüttelte den Kopf und sah die Jury an. Mit was für einem Monster haben wir es hier zu tun?, schien sein Blick zu fragen. Er lief hin und her, während er die letzte Seite der Mappe aufblätterte. Er las eine Weile, schüttelte wieder den Kopf und warf die Papiere mit lautem Klatschen auf den Tisch der Verteidigung. Dann fuhr er zu Cabot herum und schrie: »Trifft es nicht zu, dass Sie seit mehreren Jahren eine Affäre mit Mary Henstroth haben?«

»Nein!«

»Trifft es nicht zu, dass Sie befürchteten, im Falle einer Scheidung von Ihrer Frau die Kontrolle über die Firma zu verlieren, die ihr und ihrem Vater zu einundfünfzig Prozent gehörte?«

»Das ist eine Lüge!«, rief Cabot.

»Trifft es nicht zu, dass Sie am 3. Juni dieses Jahres früher aus dem Büro aufbrachen, bei Mary Henstroth in Gilroy Halt machten, mit ihr schliefen und dann zu Ihnen nach Hause weiterfuhren, wo Sie mit einem Hammer in der Hand Ihrer Frau auflauerten? Mit diesem Hammer hier, Beweisstück A?«

»Nein, nein, nein!«

»Und dann haben Sie sie erschlagen. Sie sind zu Ihrem Wagen zurückgegangen und haben gewartet, bis Jerry Pilsett auftauchte, worum Sie ihn gebeten hatten. Und als er kam, nahmen Sie Ihre Brille ab und riefen auf Ihrem Handy die Polizei an, um ihn – einen unschuldigen Mann – als den Mörder anzuzeigen.«

»Nein, das stimmt nicht. Das ist lächerlich!«

»Einspruch!«

»Trifft es nicht zu«, schrie Lescroix, »dass Sie Patricia, Ihre Sie liebende Frau, kaltblütig töteten?«

»Nein!«

»Stattgegeben! Genug jetzt, Mr. Lescroix. Ich dulde kein solches Theater in meinem Gerichtssaal.«

Aber von einem Provinzrichter ließ sich der Anwalt nicht aufhalten. Er war nicht mehr zu bremsen, angefeuert vom Murmeln und den erstaunten Ausrufen der Zuschauer, schwang sich seine empörte Stimme in die hintersten Winkel des Gerichtssaals mit ihrem »Trifft es nicht zu? – Trifft es nicht zu?«

Sein Publikum auf der Geschworenenbank saß vornübergebeugt, als wollte es jeden Moment zu einer stehenden Ovation für den Dirigenten aufspringen, und Charles Cabots ängstlicher Blick, der allen stählernen Zorn verloren hatte, schweifte panisch durch den Gerichtssaal. Er war sprachlos, ohne Stimme, als hätte sich seine tote Frau hinter ihm materialisiert und ihre Arme um seinen Hals geschlossen, um das bisschen an Leben, das seinem schuldbeladenen Herzen geblieben war, aus ihm herauszuquetschen.

Kein Rekord, aber ganz gut, dachte Lescroix, als er am Abend in seinem Hotelzimmer saß. Er ärgerte sich, weil er den letzten der beiden täglichen Flüge aus Hamilton verpasst hatte, aber neben ihm stand ein Glas Whiskey, in seinem tragbaren CD-Spieler lief Musik, und seine Füße ruhten auf der Fensterbank, in italienischen Socken, die so glatt wie ein schwarzer Frauenstrumpf waren. Er vertrieb sich die Zeit, indem er seinen Sieg in Gedanken noch einmal durchspielte und überlegte, ob er einen Teil seines Honorars dafür verwenden sollte, seine Hängebacken richten zu lassen.

Es klopfte an der Tür.

Lescroix stand auf und ließ Jerry Pilsetts Onkel ins Zimmer. Der Anwalt hatte ihm bei ihrer ersten Begegnung nicht viel Beachtung geschenkt, und er erkannte jetzt, dass der Mann mit seinen flinken Augen und der maßgeschneiderten Kleidung kein Bauerntrampel war. Er musste mit einem der großen industriellen Farmbetriebe zu tun haben. Wahrscheinlich hatte er den Familienbesitz keineswegs verpfänden müssen, und Lescroix bedauerte, dass er nur fünfundsiebzigtausend Dollar für den Fall verlangt hatte. Er hätte glatte hunderttausend nehmen sollen. Nun gut.

Der ältere Pilsett nahm ein Glas Whiskey an und trank einen großen Schluck. »Nach der ganzen Aufregung heute kann ich den gebrauchen, oh ja.«

Er zog ein Kuvert aus der Tasche und legte es auf den Tisch. »Der Rest Ihres Honorars. Ich muss sagen, ich hätte nicht gedacht, dass Sie es schaffen. Nicht mal wegen Einbruchs wurde er belangt«, fügte er erstaunt an.

»Nun, das konnten sie ja wohl schlecht machen, oder? Entweder er war in allen Punkten schuldig oder in keinem.«

»Ja, da haben Sie wohl Recht.«

Lescroix wies mit einem Kopfnicken auf das Honorar. »Viele Leute hätten das nicht getan. Nicht einmal für Angehörige.«

»Ich glaube fest daran, dass die Familie zusammenhalten sollte. Und dass man für die Familie tun sollte, was getan werden muss.«

»Eine gute Einstellung«, bemerkte der Anwalt.

»Sie sagen das, als würden Sie weder an Einstellungen noch an Familie glauben.«

»Ich hatte noch keine Gelegenheit, an eins von beiden zu glauben oder nicht«, antwortete Lescroix. »Mein Leben ist meine Arbeit.«

»Leute aus dem Gefängnis holen.«

»Ich nenne es lieber, der Gerechtigkeit zu dienen.«

»Gerechtigkeit?«, schnaubte der Alte. »Wissen Sie, ich hab diesen Prozess von O.J. Simpson verfolgt. Und ich habe nach dem Urteilsspruch einen Kommentator sagen hören, dieser zeige nur, dass man, egal welcher Rasse man angehört, Gerechtigkeit kaufen kann. Darüber musste ich lachen. Wie meinte er das, Gerechtigkeit? Freiheit kann man kaufen, wenn man Geld hat. Das hat nicht unbedingt etwas mit Gerechtigkeit zu tun.«

Lescroix klopfte auf das Kuvert. »Und was kaufen Sie?« Pilsett lachte. »Seelenfrieden. Den kauf ich. Besser als Gerechtigkeit und Freiheit zusammen. So, und wie hat mein Neffe die ganze Tortur überstanden?«

»Er hat überlebt.«

»Er ist nicht zu Hause. Wohnt er hier?«

Lescroix schüttelte den Kopf. »Er war der Ansicht, dass er in nächster Zeit nicht allzu willkommen sein wird in Hamilton. Er ist im Skyview Motel an der Route 32 West. Ich glaube, er möchte Sie gern sehen. Ihnen persönlich danken.«

»Meine Frau und ich werden ihn anrufen und ihn zum Essen einladen.« Der Mann trank seinen Whiskey aus. »Nun, Mister, kein leichter Job, den Sie da machen. Ich beneide Sie nicht darum.« Er musterte den Anwalt mit diesen scharfen Augen. »Vor allem beneide ich Sie nicht um die schlaflosen Nächte. Mit Ihrem Gewissen.«

Lescroix runzelte bei dieser Bemerkung leicht die Stirn. Aber dann lächelte er. »Ich schlafe wie ein Baby. Solange ich zurückdenken kann.«

Sie schüttelten einander die Hände und gingen zur Tür. Jerrys Onkel trat in den Flur hinaus, blieb aber noch einmal stehen und drehte sich um. »Ach ja, an Ihrer Stelle würde ich mir die Nachrichten ansehen.« Dann fügte er geheimnisvoll an: »Sie werden ein paar Dinge hören, über die Sie vielleicht nachdenken sollten.«

Lescroix schloss die Tür und kehrte zu dem unbequemen Sessel und seinem großzügig bemessenen Whiskey zurück.

Um achtzehn Uhr griff er zur Fernbedienung, schaltete den Fernseher an und suchte nach einem lokalen Nachrichtensender. Er sah eine hübsche junge Sprecherin, die ein Mikrofon in der Hand hielt.

»Es war heute Nachmittag, während die Staatsanwälte den freigelassenen Verdächtigen Jerry Pilsett wegen Charles Cabots Rolle beim Tod seiner Frau befragten, als Pilsett das schockierende Geständnis ablegte. Später wiederholte er die Aussage vor Reportern.«

Lescroix beugte sich vor, der Mund blieb ihm offen.

Jerry erschien auf dem Bildschirm, er grinste schief und schnippte sich ans Ohrläppchen. »Klar hab ich sie umgebracht. Das hab ich meinem Anwalt von Anfang an gesagt. Aber keiner kann mir jetzt noch irgendwas. Sie dürfen mich nicht noch mal vor Gericht stellen, hat er gesagt. Is nach dem Gesetz verboten. Kann ich ja wohl nichts dafür, wenn sie beim ersten Mal nicht genug für’ne Verurteilung beisammen hatten.«

Lescroix bekam eine Gänsehaut.

Zurück zu der blonden Sprecherin. »Ebendieser Anwalt, Paul Lescroix aus New York, hatte zuvor beim Prozess für Aufsehen gesorgt, als er andeutete, der Geschäftsmann Charles Cabot aus Hamilton selbst habe seine Ehefrau getötet, weil er eine andere Frau liebte. Die Polizei hat jedoch festgestellt, dass es sich bei der Frau, mit der Cabot Lescroix zufolge angeblich ein Verhältnis hatte, um Schwester Mary Helen Henstroth handelt, eine fünfundsiebzigjährige Nonne, die ein Jugendzentrum in Gilroy führt. Cabot und seine Frau arbeiteten häufig ehrenamtlich in der Einrichtung mit und spendeten ihr Tausende von Dollar.

Die Polizei hat außerdem Lescroix’ andere Theorie zerstreut, wonach Cabot seine Frau getötet haben könnte, um die Kontrolle über die Firma zu übernehmen, deren Präsident er ist. Denn obwohl er nur eine Minderheit der Unternehmensanteile besaß, hat eine Durchsicht der Firmenunterlagen ergeben, dass Patricia Cabot und ihr Vater ihm freiwillig hundert Prozent der Stimmrechte abtraten, nachdem Cabot die fünfzigtausend Dollar zurückgezahlt hatte, die ihm sein Schwiegervater zur Gründung der Firma vor fünf Jahren geliehen hatte.

Die Staatsanwaltschaft prüft nun, ob sie Lescroix wegen Verleumdung und Missbrauch der Verfahrensregeln anklagen kann.«

Wütend schleuderte Lescroix die Fernbedienung durch das Zimmer. Sie zersprang in ein Dutzend Teile.

Das Telefon läutete.

»Mr. Lescroix, ich bin von WPIJ News. Könnten Sie etwas zu der Behauptung sagen, dass Sie wissentlich einen Unschuldigen...«

»Nein.« Klick.

Es läutete erneut.

»Hallo?«

»Ich bin Reporter der New York Times...«

»Ja?«

»Ist dort dieser gottverdammte Rechtsverdreher? Wenn ich Sie finde, dann...«

Lescroix steckte das Telefon aus, stand auf und lief im Zimmer hin und her. Keine Panik. Es ist alles nicht so schlimm. In ein paar Tagen würde die ganze Sache vergessen sein. Es war nicht seine Schuld. Er war verpflichtet, einen Klienten so gut es ging zu vertreten. Doch noch während er sich gut zuredete, sah er sich im Geiste vor der Ethikkommission der Anwaltskammer, sah sich die Angelegenheit seinen Klienten, Golfpartnern und Freundinnen erklären …

Pilsett. Was für ein unfassbarer Narr. Er …

Lescroix erstarrte. Auf dem Bildschirm war ein Mann in den Fünfzigern zu sehen. Unrasiert. Verknittertes weißes Hemd. Ein unsichtbarer Interviewer fragte ihn nach seiner Reaktion auf den Urteilsspruch im Fall Pilsett. Was jedoch Lescroix’ Aufmerksamkeit gefesselt hatte, war die eingeblendete Zeile am unteren Rand des Bildschirms: James Pilsett. Onkel des freigesprochenen Verdächtigen.

Das war nicht der Mann, der ihn engagiert hatte, der vor einer Stunde hier im Zimmer gewesen war, um das Honorar abzuliefern.

»Wissense«, nuschelte der Mann, »Jerry war immer’n Problem. Hat nie gemacht, was er sollte. Hat sich jede einzelne Ohrfeige verdient, die er gekriegt hat. Also, dass sie ihn heut ham laufen lassen... das versteh ich überhaupt nich. Kommt mir nich richtig vor.«

Lescroix eilte zum Schreibtisch und öffnete das Kuvert. Es enthielt die volle restliche Summe. Aber kein Scheck, sondern in bar, wie schon der Vorschuss. Es gab keinen Zettel, nichts mit einem Namen darauf.

Wer zum Teufel war dieser Mann?

Er steckte das Telefon wieder ein und rief im Skyview Motel an.

Es läutete und läutete.

Endlich meldete sich jemand. »Hallo?«

»Jerry, hier ist Lescroix. Hören Sie...«

»Tut mir leid«, sagte die Stimme des Mannes. »Jerry kann im Moment nicht ans Telefon kommen.«

»Wer spricht da?«

Eine Pause.

»Hallo, Anwalt?«

»Wer sind Sie?«, fragte Lescroix.

Am anderen Ende hörte er leises Lachen. »Erkennen Sie mich nicht? Und das nach unserem langen Gespräch vor Gericht heute Morgen. Ich bin enttäuscht.«

Cabot! Es war Charles Cabot.

Wie war er in Jerrys Motelzimmer gekommen? Lescroix war der Einzige, der wusste, wo sich der Mann versteckt hielt.

»Sie sind verwirrt, Anwalt?«

Aber nein, fiel Lescroix ein, er war nicht der Einzige, der es wusste. Er hatte dem Mann, der sich als Jerrys Onkel ausgab, vom Skyview erzählt. »Wer war das?«, flüsterte Lescroix. »Wer war der Mann, der mich bezahlt hat?«

»Kommen Sie nicht drauf?«

»Nein.«

Aber im selben Moment, in dem er es sagte, begriff er. Lescroix schloss die Augen. Setzte sich aufs Bett. »Ihr Schwiegervater.«

Der reiche Geschäftsmann. Patricias Vater.

Ich glaube fest daran, dass die Familie zusammenhalten sollte...

»Er hat mich engagiert?«

»Wir beide«, sagte Cabot.

»Um den Mörder Ihrer Frau zu verteidigen? Wieso?«

Cabot seufzte. »Was glauben Sie, Anwalt?«

Langsam, wie Eis auf einem Teich im November, formten sich Lescroix’ Gedanken. »Weil es in diesem Bundesstaat keine Todesstrafe gibt.«

»Richtig, Anwalt. Vielleicht wäre Jerry lebenslänglich ins Gefängnis gewandert, aber das reichte uns nicht.«

Und Cabot und sein Schwiegervater konnten nur an Pilsett herankommen, wenn sie dafür sorgten, dass er freigesprochen wurde. Deshalb engagierten sie den besten Strafverteidiger im Land.

Lescroix lachte angewidert. In Wirklichkeit hatte Cabot vor Gericht also mit ihm gespielt. Hatte schuldbewusst getan, nie erklärt, was er hätte erklären können, sich bei Lescroix’ weit hergeholten Andeutungen gekrümmt.

Plötzlich fielen ihm Cabots Worte ein: Jerry kann im Moment nicht ans Telefon kommen...

»O mein Gott, werden Sie ihn töten?«

»Jerry? Na, im Augenblick besuchen wir ihn nur«, sagte Cabot. »Wir drei sitzen nett zusammen. Aber ich sollte Ihnen vielleicht sagen, dass Jerry leider sehr depressiv ist. Ich mache mir Sorgen, er könnte sich etwas antun. Er hat sogar damit gedroht, sich aufzuhängen. Das wäre ein Jammer. Aber natürlich ist das jedermanns freie Entscheidung. Wie käme ich dazu, mich einzumischen?«

»Ich sage es der Polizei.«

»Ach ja? Ich denke, das könnten Sie wohl tun. Aber dann stünde mein Wort gegen Ihres, und ich muss sagen, dass Ihre Aktien nach dem Prozess heute nicht allzu hoch stehen hier in der Gegend. Und Jerrys ebenfalls nicht.«

Seelenfrieden...

»Tut mir leid, aber ich muss Schluss machen«, fuhr Cabot fort. »Ich glaube, ich höre komische Geräusche aus dem anderen Zimmer. Wo Jerry ist. Ich geh mal lieber schnell nachsehen. Mir ist, als hätte ich ein Seil da drin gesehen.«

Ein tiefes, verzweifeltes Stöhnen drang durch die Leitung.

»Was war das?«, schrie Lescroix.

»O je, ich glaube, ich leg besser auf. Machen Sie’s gut, Anwalt. Ich hoffe, Sie hatten einen angenehmen Aufenthalt in Hamilton.«

»Warten Sie!«