Ses souvenirs étaient confus, aujourd’hui encore. Sergueï était venu vers eux, enjambant les corps étendus sur le pont. Puis il avait hélé un taxi et les avait fourrés dedans pour les renvoyer chez eux. Deux semaines s’étaient écoulées depuis ce moment-là, et elle ne l’avait plus revu.

O.P. lui avait raconté ce qu’il avait appris — la confrontation avec les hommes du Silence et les deux cadavres qu’elle était parvenue à identifier. L'assistant d’André, et cette femme qu’elle avait rencontrée au café. Un ennemi et une alliée malgré elle.

Elle avait laissé un message sur le répondeur de Sergueï, ce jour-là, mais il n’avait jamais rappelé. Elle savait juste qu’il avait envoyé un rapport au Quad — ou à ce qu’il en restait. Bart avait les deux jambes dans le plâtre et une minerve autour du cou. Susan commençait tout juste à récupérer de ses brûlures au second degré. Beyl avait reçu une décharge de Courant dans les poumons — elle était morte la nuit suivante, entourée de ce troupeau qu’elle avait guidé durant tant d’années. Le doux motard, Rick, avait été emporté par une overdose de Courant. Michaela était plongée dans un coma profond dont personne ne savait si elle sortirait un jour. Wren était trop épuisée pour pleurer.

Trop de morts. Trop de deuil.

Elle n’avait même pas la force de faire le deuil de Sergueï, de ce qui s’était brisé entre eux. C'était leur faute à tous deux. Elle espérait seulement qu’il se montrerait raisonnable, qu’il ne jouerait pas avec sa vie, sa santé — qu’il saurait maîtriser sa « toxicomanie ».

Plus personne ne faisait confiance aux Profanes. Ni au Silence ou à ses agents. Ce qu’ils avaient fait subir aux « enfants perdus », à ces Talents qu’ils avaient transformés en monstres, était impardonnable.

Pendant les longues nuits où elle restait allongée dans la pénombre, Wren regardait le jeu de reflets sur le médaillon doré qu’elle avait accroché au-dessus du miroir, dans la chambre. Et se demandait où avait disparu son innocence.

On était en février. Ses blessures guérissaient doucement — mais pas ses plaies intérieures. Délicatement, elle en effleura une, indifférente à la douleur qu’elle provoquait, comme si c’était une autre qui souffrait.

Elle avait acheté un tapis et un canapé. Elle avait fait encadrer et avait accroché des photos de sa mère et de sa grand-mère. Elle avait laissé les rideaux fermés pour pouvoir se reposer dans la journée, pendant qu'O.P. remplissait son frigo.

Sergueï ne lui manquait pas. Elle n’avait pas l’énergie de souffrir de son absence.

— Quand est-ce que tu as dormi pour la dernière fois ? finit par lui demander O.P.

— Je dors chaque nuit.

Mal et peu. Elle aurait pu prendre des cachets, mais elle préférait cet état de somnambulisme que créait l’épuisement.

— Ce n’est pas fini, tu sais.

Ils étaient assis sur le nouveau canapé et savouraient un poulet kung pao de chez Noodles. Deux cookies étaient posés sur la table basse — une autre acquisition récente.

— Rien n’est… fini, déclara-t-elle.

— Je sais, dit O.P.

Depuis ce matin affreux où ils étaient rentrés en chancelant, il s’était occupé d’elle. Il l’avait traitée comme si elle était de verre soufflé, ce qui lui avait donné envie de crier. Sauf qu’elle avait peur, si elle se mettait vraiment à hurler, d’éclater en mille morceaux — et de donner raison au démon.

— Rien n’est fini, dit-elle pour la troisième fois. Ce n’est que le début. Si ce que dit le rapport de Sergueï est vrai.

En réalité, il existait une controverse à ce sujet. Comment pouvait-on ajouter foi aux mots d’un agent du Silence qui avait été responsable, indirectement, du lavage de cerveau des « enfants perdus » de la Cosa ? Wren refusait de croire à la culpabilité de son partenaire, mais elle préférait éviter d’aborder le sujet : elle était trop épuisée pour essayer d’être vue ou entendue.

Et elle était heureuse que Sergueï garde ses distances. Près d’elle, il n’était plus en sécurité.

Le démon hocha patiemment la tête. Wren se répétait inlassablement, utilisant des mots différents pour arriver à la même conclusion.

— Le Silence… Ce qu’ils ont fait à cette fille, aux autres… Nous ne devons pas l’accepter, ou nous serons détruits jusqu’à la racine. Le Conseil — tous les Conseils doivent s’impliquer. Ce n’est plus un problème local.

— C'est une nouvelle chasse aux sorcières, déclara O.P. en opinant, comme il l’avait fait toutes les fois précédentes. Les Profanes contre les Talents. Les Profanes contre les Fatae. Seulement, désormais, les Fatae et les Talents marchent main dans la main.

— Seigneur, O.P. ! Tu te rends compte de ce qu’on a obtenu ? Tu as vu ?

Des Fatae et des Humains sortant bras dessus bras dessous du commissariat le lendemain matin. Ensanglantés, blessés, mais chantant à tue-tête et brandissant des pancartes… Un petit malin avait eu l’idée — folle, mais intelligente — d’apporter une caméra et de filmer.

— Nous devons préserver ce que nous avons construit. Si nous partons chacun de notre côté, alors, nous crèverons.

O.P. poussa un soupir et s’étira. Puis il lécha consciencieusement ses griffes pleines de sauce à l’ail.

— De toute façon, on perdra, tu le sais ?

Oui, elle savait, mais elle voulait croire aux victoires présentes — croire qu’elles pouvaient changer le cours du destin.

— Tais-toi et passe-moi les beignets à la vapeur.

O.P. obtempéra, puis brusquement, rafla les cookies, se leva et sortit de la pièce. Elle entendit la fenêtre de la cuisine s’ouvrir, puis se refermer.

Lorsque O.P. reparut dans le salon, les mains vides, la tension qui plissait son museau avait disparu. Wren esquissa presque un sourire.

Un blues jouait en sourdine sur la chaîne stéréo. Sergueï Didier était installé sur son canapé, les pieds nus et le col de chemise entrouvert. Un verre de vin était posé sur la table basse, près d’un carré en tissu sur lequel était rangée, avec une précision chirurgicale, une série de pièces métalliques.

Il acheva de nettoyer le canon, puis le posa soigneusement sur le tissu. Elle pouvait penser ce qu’elle voulait de lui. Ils pouvaient le considérer comme un traître — Dieu sait qu’il en avait déjà l’habitude, avec le Silence. Mais les flammes qui avaient embrasé le pont, le mois dernier, étaient bel et bien un présage. Un sombre présage. Le Voyant de Jimmy ne s’était pas trompé.

Je survivrai à tout, lui lança-t-il silencieusement. Aussi longtemps que tu seras en sécurité.