QUINTA PARTE
Markus T’mwarba
Envejeciendo, desciendo por noviembre.
El cielo asintótico del año
cae a plomo al ahora. En ensoñaciones de cristal
paso bajo una fija y blanca fila de árboles,
donde las hojas muertas yacen para que los pies las desmembren.
Crujen con un sonido mudo como el miedo.
Ese crujido y el viento es todo lo que oigo.
Al aire frío le pregunto: «¿Cuál es la palabra que libera?».
El viento dice: «Cambio», y el blanco sol: «Recuerdo».
De Elektra, M. H.