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New York

Les chevaux n’étaient pas contents.

Un intrus se trouvait dans leur écurie et il les inquiétait. Son allure. Son odeur. Ses mouvements. Tout était inhabituel. Il n’avait pas du tout l’air humain. Irritées, les bêtes hennirent et piaffèrent. Paniquées, certaines se mirent à pisser.

Chut, voyons, avait envie de leur dire Sqweegel. Je ne suis pas là pour vous. Je suis venu voir Dalia.

Et la voici.

La plaque métallique de la porte racontait son histoire.

Dalia, don de mme Dahl à la mémoire de son mari, membre de la police de New York, mort en service le 11/9/01

De sa main maigre, Sqweegel souleva le loquet et entra dans la stalle, calmement, pour rassurer Dalia. Une créature qui bouge si lentement ne pouvait pas faire de mal, n’est-ce pas ? De toute façon, elle était à moitié endormie. Sqweegel se retrouva face à face avec la jument baie. Elle cligna des paupières.

Il tira une carotte de son sachet. Une bonne et succulente carotte, Dalia ? Rien que pour toi.

Dalia la flaira et en prit rapidement un morceau. Le reste tomba de la main de Sqweegel sur la litière sale. Sqweegel se baissa pour le ramasser, mais la jument prit peur et rua. Sqweegel se figea et resta immobile le temps qu’elle se calme. Quelques minutes s’écoulèrent avant qu’il puisse lentement lever la main et se rapprocher d’elle. Finalement, elle laissa son visiteur lui flatter le museau. Sqweegel se pencha à son oreille et chuchota :

— Ce n’est pas toi, ma fille. Non, ce ne sont jamais les enfants. C’est ta mère. C’est toujours la mère.

Il leva son arme, posa le silencieux entre deux côtes sur le flanc de la jument et appuya une seule fois sur la détente. Pas besoin d’éprouver du remords : il s’était expliqué avec l’animal.

Les jambes de Dalia se dérobèrent sous elle, l’une après l’autre, et un sabot se fendit sous son poids.

Elle essayait de respirer, mais un de ses poumons était déjà défaillant et le cœur peinait. Elle n’eut même pas le temps de faire le moindre bruit. Ses grands yeux noirs se ternirent. La paille sous son corps était déjà trempée de sang.

Il attendit, puis il tendit la main et lui ferma les paupières. Malgré le latex, il en sentit la chaleur. Bientôt, le silence envelopperait son corps fourbu.

— Ce n’est pas moi, chuchota-t-il. C’est la putain du pompier qui t’a fait ça.

Encore quatre.

Au tour de Runner.